Сборник Грань. Рассказ 5. Не твоя жена. Тематика: Порно рассказы

Анна стояла у окна в переговорной и смотрела на город. Дождь размывал огни, делая их мягкими, размазанными, как акварель на мокрой бумаге. Вечер пятницы. Все уже ушли. Она должна была уйти. Вместо этого она стояла и смотрела на чужой город через чужое стекло.

Ей было тридцать шесть. Она выглядела на тридцать — или на сорок, в зависимости от освещения и усталости. Муж не замечал её уже года три. Он замечал только счета, графики, командировки. Она была частью интерьера. Как кресло, как торшер, как кольцо на пальце, которое она носила, потому что так надо. Шесть лет она была чьей-то женой. Но она никогда не чувствовала себя чьей-то. Она чувствовала себя вещью, которую поставили на полку и забыли.

Она смотрела на дверь и ждала его шагов. Она знала, что он придёт. Она чувствовала это. Она слышала его шаги в коридоре, когда он проходил мимо. Она чувствовала его запах, когда он стоял рядом. Она знала всё — что у него нет девушки, что он живёт один, что он пришёл в компанию год назад. Она смотрела на него каждый день и хотела его. Она хотела, чтобы он подошёл к ней. Чтобы он снял с неё этот дурацкий костюм. Чтобы он коснулся её кожи. И сегодня она решила, что сделает это сама. Она сняла кольцо. Положила на подоконник. Посмотрела на него. Золото блестело в свете фонарей. Она не знала, зачем сняла. Просто хотела почувствовать себя свободной. Хотя бы на одну ночь.

Он вошёл тихо. Дмитрий. Она услышала его шаги и не обернулась. Она ждала его. Ему было сорок два. Он тоже носил кольцо. И тоже снял его сегодня утром. Впервые за пять лет. За окном, на мокром асфальте, прошла пожилая женщина с пакетом. Она не смотрела наверх. Мимо проехала машина, расплескав лужу. Город жил своей жизнью. Они — своей. В переговорной было тихо. Только дождь и их дыхание.

— Я ждала тебя, — сказала Анна, не оборачиваясь.

— Я знаю, — сказал он. — Я видел твой взгляд сегодня утром. Когда ты смотрела на меня через стекло. Я видел, как ты сжала пальцы, когда я проходил мимо. Я знал, что ты ждёшь.

Она повернулась. На нём был тот же костюм, что и утром, но галстук ослаблен. Он выглядел уставшим. И красивым. Она заметила, как он смотрит на её руку. На то место, где кольца больше не было.

— Я сняла кольцо, — сказала она. — Ты заметил?

— Я тоже снял, — сказал он. — Сегодня утром. Впервые за пять лет. Я смотрел на него и думал о тебе.

— Зачем?

Она подошла к нему. Остановилась в полушаге. Чувствовала его запах — одеколон, кофе, дождь. Она чувствовала его дыхание. Чувствовала его близость. Она хотела его. Она хотела чувствовать его руки на своей коже.

— Потому что я хочу быть не чьим-то мужем. Я хочу быть твоим. Потому что я хочу тебя. Потому что я не хочу быть правильным. Потому что я хочу нарушить правила. Потому что я хочу чувствовать себя живым. Потому что ты — не моя жена. И я — не твой муж.

Она смотрела на него. В его глазах не было игры. Только желание. И честность. Она взяла его за руку. Его пальцы были тёплыми. Она чувствовала его пульс — быстрый, неровный.

— Ты боишься? — спросила она.

— Да.

— Чего?

— Что ты остановишься. Что ты уйдёшь. Что я останусь один.

Она улыбнулась.

— Я не остановлюсь. Я не уйду. Я останусь с тобой на эту ночь.

Она поцеловала его. Жадно, глубоко. Она чувствовала его вкус — кофе, мята, горечь дождя. Она чувствовала его руки на своей спине. Она чувствовала его дыхание. Она отстранилась. Смотрела в его глаза.

— Я хочу тебя, — прошептала она.

— Я хочу тебя.

— Тогда не отводи взгляд.

Она расстегнула его рубашку. Провела пальцами по его груди. По тёплой коже. По шраму на ребре. Она смотрела на него. Она хотела запомнить его тело. Каждую линию. Каждую родинку.

— Откуда это? — спросила она.

— Я разбил машину в тот день, когда понял, что хочу тебя.

Она смотрела на шрам. Провела по нему пальцами. Наклонилась. Поцеловала его.

— Ты рисковал, — сказала она.

— Я рискнул бы снова. Ради тебя.

Она стояла у стены. Он стоял перед ней. Его руки сжимали её бёдра. Она чувствовала его дыхание на своей шее. Она сняла пиджак. Расстегнула блузку. Он поцеловал её в плечо, в шею, в ключицу. Она выгнулась навстречу. Чувствовала его язык на своей коже. Его пальцы скользили по её спине. Она слышала его дыхание. Чувствовала, как внутри поднимается жар.

Он опустился на колени. Его лицо оказалось между её бёдер. Она чувствовала его дыхание на своей коже. Тёплое, ровное. Его язык коснулся её. Она вздрогнула. Выгнулась. Вцепилась пальцами в его волосы. Чувствовала его язык, влажный и настойчивый, который скользил по ней, нащупывая ритм. Его пальцы сжимали её бёдра. Она чувствовала его дыхание, прерывистое и глубокое. Запах её собственного возбуждения смешивался с его запахом.

— Я хочу чувствовать, как ты ломаешь меня, — прошептала она.

Он не остановился. Она чувствовала, как внутри поднимается волна. Как её тело отзывается на каждое его движение. Он ускорился. Она застонала. Громче, чем хотела. Уткнулась лицом в его плечо. Она чувствовала, как пульсация проходит через всё её тело. Как он продолжает двигаться, продлевая её оргазм. Она дрожала, выгибалась, сжимала его плечи.

Он поднялся. Она стояла перед ним, с влажными бёдрами, с затуманенным взглядом. Она смотрела на него. Его рубашка была расстёгнута. Его дыхание было тяжёлым. Она чувствовала вкус его кожи — солёный, с примесью дождя и пота.

— Теперь я хочу тебя, — сказала она.

— Ты уверена?

— Я хочу чувствовать тебя внутри.

Она легла на диван. Он лёг на неё. Она чувствовала его тяжесть, его жар, его дыхание у своего уха. Его пальцы скользнули по её бёдрам. Он вошёл в неё. Медленно. Глубоко. Она обхватила его ногами. Притянула к себе. Он двигался в ритме её дыхания. Она закрыла глаза. Слышала только своё сердце. Его сердце. Их дыхание. Слышала дождь за окном. И себя. Настоящую.

— Открой глаза, — сказал он.

Она открыла. Посмотрела в его глаза.

— Я хочу видеть тебя, — сказал он.

— Ты видишь.

— Я вижу ту, кто не боится. Я вижу ту, кто делает шаг.

Он ускорился. Его пальцы скользнули вниз, нашли её клитор. Круговые движения, ритм, нарастание. Она чувствовала, как внутри поднимается вторая волна. Как его дыхание становится прерывистым. Она смотрела в его глаза, не отрываясь, когда волна накрыла её.

— Я сейчас, — прошептала она.

— Я с тобой.

Она закричала — громче, чем в первый раз, не сдерживаясь. Её тело дрожало, выгибалось. Он чувствовал каждую пульсацию. Она сжала его плечи, вцепившись в кожу, и услышала его тихий стон. Он замер. Поцеловал её в губы.

Она лежала на его груди. Слышала, как бьётся его сердце. Дождь перестал. В переговорной стало тихо. Только их дыхание. И тиканье часов на стене. Где-то за стеной, через тонкую перегородку, прошли шаги — охранник проверял этаж. Она замерла. Он тоже. Шаги стихли. Она выдохнула.

— Ты знаешь, что это наш последний раз? — спросила она.

— Нет.

— Я уезжаю. В другой город. Насовсем.

Он замер.

— Зачем?

— Мой муж получил работу. Мы переезжаем.

— Ты не хочешь уезжать.

— Не хочу.

— Тогда останься.

— Я не могу.

Он сел. Взял её за руку.

— Ты можешь. Ты просто боишься.

— Чего?

— Что ты окажешься одна. Что ты разрушишь свою жизнь. Что это окажется ошибкой.

— А если это не ошибка?

Она смотрела на него. Внутри неё поднималось что-то, что она не могла назвать. Надежда. Или страх. Она не знала, что будет завтра. Но она знала, что сегодня она не хочет быть чьей-то женой. Она хочет быть собой. Она поцеловала его. Долго, нежно.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Я тоже.

Она стояла у выхода. Чемодан рядом. Он стоял напротив. На его пальце снова было кольцо. Он надел его перед выходом из дома. В углу стоял охранник — пожилой мужчина в форменной фуражке. Он читал газету. Мимо прошла девушка с собакой — рыжий спаниель на поводке. Собака тявкнула, и охранник поднял голову. Кивнул им. Они ответили. Каждый своей жизнью.

— Ты уезжаешь, — сказал он.

— Да.

— Ты не вернёшься.

— Не знаю.

Он взял её за руку. Коснулся её лица.

— Ты вернёшься.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что ты — не та, кто сдаётся. Ты — та, кто делает выбор.

Она улыбнулась. Его пальцы пахли кофе и дождём. Она запомнила этот запах. Как запомнила его глаза. И тишину переговорной.

— Ты тоже не сдаёшься.

— Тогда встретимся в другом городе.

— В каком?

Он улыбнулся.

— В том, где мы не будем чужими.

Она взяла чемодан. Пошла к такси. Не обернулась.

Через год она стояла в аэропорту другого города. Он шёл к ней. Без кольца. С улыбкой. Вокруг них спешили люди — молодые, пожилые, с детьми, с багажом. Мимо пробежал мальчишка с рюкзаком. Где-то объявляли посадку. Мир продолжался. Они стояли в нём, два человека, которые решили начать сначала.

— Ты пришла, — сказал он.

— Я пришла.

— Твой муж?

— Мы развелись.

— Моя жена?

— Она ушла.

Он улыбнулся.

— Мы свободны.

— Да.

— Что будем делать?

Она взяла его за руку. Их пальцы переплелись.

— Начнём сначала.

— С чего?

— С того, что я — не твоя жена. И ты — не мой муж. Мы просто люди, которые хотят быть вместе.

Он поцеловал её. Долго, нежно.

— Тогда я хочу, чтобы ты стала моей женой.

— Ты предлагаешь мне это сейчас?

— Я предлагаю тебе это всегда. Каждый день. Каждую минуту.

Она смотрела на него. На его глаза, на его руки, на его лицо. На человека, ради которого она разрушила свою жизнь. И построила заново.

— Тогда да, — сказала она.

— Что «да»?

— Я стану твоей женой. Но только если ты сделаешь меня счастливой.

— Я сделаю.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Она улыбнулась.