Год Франции, год любви. Глава 9 или Рассказы о любви 18 плюс читать

…. Кажется, теперь я имею представление о роскоши. Истинная роскошь  скромна и убедительна в деталях. Особняк месье N.-образец безупречного и тонкого вкуса. Фиолетовая сказка. Не знаю, почему, но именно фиолетовая. Возможно, общее ощущение цвета сложилось не от реального преобладания фиолетовой краски, но от стойкого ощущения стиля и вкрадчивого обаяния тонкого вкуса.

-Что скажете, Нелли?

-Скажу, что ваш дом –воплощение рая на земле.

Месье N. загадочно улыбается. Он вообще человек загадочный, как я сегодня успела заметить. Мало говорит, внимательно присматривается к окружающим и обезоруживает всякого нежной улыбкой на  благородных губах. Да, его губы именно благородные. Другое определение не подходит.

-Если позволите, Нелли, вернемся к разговору о ваших картинах, который так неожиданно прервался  в день концерта. Вы не против?

-Конечно, нет.

Отмечаю, что гости, прогуливающиеся вокруг, с любопытством посматривают в нашу сторону. Ничего себе, узкий круг знакомых. Человек сто по меньшей мере. Роскошь в роскоши. Очаровательные женщины и мужчины с обложек журналов …..

-Мы в прошлый раз остановились на том, что …

Голос месье N. вдруг пропадает -я увидела Леона. С уже знакомой мне очаровательной спутницей под руку. О чем-то мило переговариваются . Утонченно мило.

-Эту картину я хотел бы приобрести. Если вы согласны ее продать, то назовите вашу цену.

Дождь. Наверное, он  говорит об этой картине. Занудный месье..

-Я не знаю ее цены. Назовите вашу цену сами.

-Допустим, двадцать тысяч долларов.

Он, что сумасшедший? Двадцать тысяч долларов за одну картину?

-Моя картина, конечно, бесценна. Но не настолько…

Если только вы не хотите приобрести вместе с картиной какую-то часть меня.

Улыбается. Холодный блеск в глазах. Между прочим, этот блеск мне знаком. Всполохи страсти. Кажется, я попала в точку.

-Я пошутила. И очень глупо пошутила.

Медлит.

- Вы очень красивая женщина, Нелли. Думаю, вам об этом не раз говорили. Но дело даже не в красоте. Красоты сейчас хватает.   Иногда она подается в избытке. И почти всегда безвкусно. Ваша красота притягивает тишиной и девственной беззащитностью. Когда я увидел вашу картину «Дождь», то сразу очень отчетливо представил себе ваше лицо, фигуру, даже выражение глаз. Потом -вы.   Я не ошибся даже в вашей манере морщить лоб в затруднительной ситуации. Вот как сейчас, например. Вас что-то тревожит? Или мне показалось?

Вот чего я и боялась. Душевные беседы. Мне этого не нужно.

-Знаете, месье..

-Называйте меня просто Поль.

-Хорошо. Поль, я человек достаточно закрытый, чтобы говорить о своих затруднениях даже с таким приятным во всех смыслах господином,   как вы. Но вот от чего бы я не отказалась, так это выпить. Что-нибудь радостное подойдет. Наверное, шампанское. Шампанское найдется в вашем доме?

-Разумеется.

Он мил. Не тратит слов, мирится с ситуацией и принимает решения. Потому и имеет право на всю эту роскошь.

Взмах дирижерской палочки- и передо мной ставится бокал с шампанским. Выпиваю его залпом, рискуя окончательно испортить мнение о себе месье…. То есть, Поля, конечно.

-Еще.

Второй бокал шампанского показался мне еще более восхитительным.

-Замечательно. Теперь я готова поговорить о картине. Я согласна на предложенную вами сумму. В конце концов, ваше право платить столько, сколько вы можете платить. Я пущу ваши деньги на ветер. Уеду в Геную. Завтра.

…Вечеринка была обставлена красиво, дорого, изыскано. Учтены любые прихоти, предусмотрены все желания, предвосхищены   самые фантастические «если бы»..

Леон все это время вел неспешные переговоры то с одним месье, то с группой месье. Одним словом, был трагически занят.   Как всегда. Его дама везде его сопровождала. Не отходила от него ни на шаг.  

Если бы не пристальное внимание ко мне месье N., я постаралась бы улизнуть с этой вечеринки. Чтобы не видеть моего великолепного Леона, который гениально играл роль чужого возлюбленного. И очень хорошо вживался в эту роль. На моих глазах, между прочим.

Но месье N. был со мной весь вечер. Показывал мне свой дом,   свою роскошную коллекцию картин, смутно намекал на грандиозные планы, пил со мной шампанское и говорил о моих глазах.

-У вас потрясающие глаза, Нелли. Мятежные.

Да если бы он знал, что скрывается под маской мятежности. Если бы он знал, какие мысли взрывают мой мозг.   Какие планы мести выстраиваю я, болтая с ним о пустяках. Как мне хочется увидеть страх, раскаянье, отчаянье в холодных глазах моего бога, обрушивающего на меня беспричинную жестокость.

Но я улыбаюсь.

Пью шампанское и говорю о пустяках.

-Вы потрясающая женщина, Нелли.

В самом деле? Но я почти не умею верить словам Поля. Леон приучил меня к мысли, что я самая неинтересная, никчемная и малопривлекательная женщина. И я ему поверила.

–В иные моменты вы отчаянно мне напоминаете придуманных и мерцающих женщин Пикассо.

Мы говорим о Пикассо. Совпадение? Пикассо- один из любимейших моих художников. В прошлой моей жизни , конечно. В жизни, что была до встречи с Леоном. В той жизни я оставила и Пикассо, и Вольтера со Стравинским, и самоуверенные замашки красивой женщины, и свое имя, и свои желания, и мысли о будущем, и воспоминания о прошлом.

Теперь для меня существовали только холодные глаза, где лунный свет замешан на  звездной пыли и хрустальной крошке. Холодные глаза , которые не смотрят на меня сейчас. Не видят меня. Преступно не замечают. Все обратили внимание на то, что Поль весь вечер не отходит от меня. Женщины жалят ревнивыми взглядами, мужчины  завистливо раздевают меня глазами. И только Леон вежливо не замечает ничего. Решает свои бесконечные дела и раскланивается с присутствующими. Подожди же.

-Поль, у вас здесь танцуют? Я хочу, чтобы вы пригласили меня на танец. Пусть звучит что-то очень красивое.

Звучит песня Фрэнка Синатры. Любимая песня из моей прошлой жизни. Опять совпадение?

-Поцелуйте меня, Поль.

Наконец-то, я увидела хоть что-то похожее на смятение. Но мне нужно, чтобы он меня поцеловал.

-Что? Поль, я не шучу. Поцелуйте меня.

Ко мне приближаются его губы, в которых благородство приятно смешивается с благоразумием и несколько оживляется просыпающейся страстью.

-Удивительно, Нелли, но когда женщина чувствует свою власть над мужчиной, она становится беспощадной.

Философ.

-Это относится и к мужчинам. Так что счет, как правило, всегда бывает равным. Общий счет, разумеется. Но теперь я вас поцелую, Поль.

Ощущаю на вкус его губы. Чужие, безразличные мне губы. Хотя, для кого-то, без сомнения, они могут быть самыми желанными губами на свете. Несовпадение. Красив, богат, умен, проницателен, благороден. Все есть для любви. Или, по-крайней мере, страсти. Только нет ни любви, ни страсти.

А тот, другой- красив и отвратительно неблагороден. Но есть и страсть, и любовь. Впрочем, зачем я так бессовестно вру. В том другом, есть бездна другого сокровища. Безудержная энергия творческого горения. Беспокойный талант. Беспощадный гений, мучительно пожирающий всего его без остатка.

Попробуйте все это не любить.

-Вы живы, Поль? Право, не нужно так сжимать меня в своих объятиях. Это не может остаться незамеченным в кругу ваших близких друзей.

Нет, этот благородный муж уже ничего не соображает. Горячие руки жадно скользят по шелку платья и теряют остатки терпения.

-Нет, Поль, этого не нужно делать…

…Внезапно какая-то грубая сила вырвала меня из объятий Поля, поволокла к воротам, попутно чертыхаясь по-французски.

-Что, Леон, русские мат тобой не освоен? А зря. В подобных случаях нет более верных и надежных слов.

Звучит что-то очень французское и очень скверное.

-Все сказал?

Меня забрасывают на переднее сиденье машины, закрывают с силой за мной дверь. Несколько мгновений томного ожидания, и мы едем.

…Не помню, была ли я счастлива так еще когда-нибудь. Мой отвратительный француз на русском замесе пыхтит, сопит и скрежещет зубами.

-Леон, побереги зубы. Право, это же почти инструмент для артиста. Побереги.

Пыхтит и сопит….

Наконец, машина останавливается…

Весна обязывает. Весной мы видим странные сны, содержание которых обманчиво, расплывчато, необязательно.. Роскошь загородного дома, Поль, шампанское смешанное с неправедными поцелуями –ничего этого не было. Ничего этого я не помню. Во мне звучит только прекрасная мелодия. В ней нет начала и она кажется бесконечной. Но вот властный мужской голос подчиняет ее себе, и мелодия приобретает новое звучание. Она более не принадлежит себе, только этим мгновениям- безвольным нотам в партитуре вечности.

Странный сон. Трудно понять происходящее вокруг. Какая-то суета, спешка, слезы, нетерпение, бесконечная боль.. Тело привыкло к боли, душа не реагирует на тупые удары, сердце приучило себя молча плакать. О чем говорит мой камертон? Вечная нота "ля", неизменная и предсказуемая, если только не швырнуть надоевший камертон. Внезапная боль и страдание придадут ему новое звучание и он сможет плакать в унисон с моим сердцем...

Странный сон. К чему он мне снится?

Я проснусь и буду помнить его, он будет мучить меня, манить присутствием счастья. Может лучше, чтобы по-прежнему звучала предначертанная нота "ля"?

-Ну, и что ты наделал? Думаешь, это понравится месье N.?

Упрямый подбородок взлетел ввысь.

-Да я совсем не хотел ему понравится. И не будем больше об этом говорить.

Камертон не склеить.

Место остановки -самое неожиданное. Впрочем, во сне возможно все.

Машина- терпеливый соучастник. Не вмешивается, даже когда ей есть что сказать.

-Пересядем на заднее сидение?

Торопливо дергаю за ручку дверцы, соскальзываю с переднего сиденья. Время. Время! Не смеешь ускользать, я заслужила своим терпением твое скудное подаяние.

Но сама же его теряю-замираю от красоты тихого вечера…

Машина терпеливо ждет.

…Сумерки, необъятные просторы заднего сидения, нетерпение желаний в сочетании с необыкновенным покоем и ощущением счастья. Тело сладко замирает, душа ликует, сердце заливается счастливым смехом. Сознание смотрит на эту картину без энтузиазма и бесстрастно пытается склеить камертон.

Ему не нравятся мои счастливые глаза.

Эти сны ему вообще не нравятся…

Вслушиваюсь в звучание родного голоса.. Чуткое ухо улавливает смену интонаций, прерывистое дыхание, настроение и поток информации из времени, которое мы проживали не вместе. Не вместе.

Руки- горячие  и сильные. Они пытаются на ощупь вспомнить мое тело, а мое тело услужливо старается восстановить для них все пробелы в памяти. Быстрее! Время.

-Почему у нас всегда так мало времени? Кажется, у нас самые скоропалительные встречи в мире.

-Зато такой продолжительный роман..

Продолжительный.. Сколько он длится? Одно мгновенье, день, ночь, несколько полнолуний, горсть драгоценных минут счастья? Если бы я не верила в Бога до встречи с тобой, стала бы неистово верующей после. В каждой нашей встрече я ощущаю соприкосновение с его великим замыслом, его Словом и Божественной мелодией жизни. Но кто-то исказил эту мелодию. Может быть, я не умею ее слушать. Не хватает терпения, благодарности за каждую верно взятую ноту, совпадение звучаний. Все перебивает какофония посторонних звуков, нервы рвутся как струны  скрипки в руках неопытного музыканта. Душа без кожи предназначена только для гармонии звуков. Вот как сейчас.

Гармонию нарушает только присутствие одежды и непредсказуемость женского организма.

-Что-то не так?

Что-то не так. Но к гармонии можно прийти разными путями. Желание предполагает бесконечное множество точек соприкосновения. Мои губы уже обнаружили одну из них. Сладкое нетерпение бесхитростного желания. Закрываю глаза и снова вижу яркие обрывки этого сна. Нежность на губах, соленый привкус страсти на языке, призывные толчки восхитительной плоти, вдохновленной весенними токами земли.

Мы что-то говорим, наши слова переплетаются, приобретают замысловатые формы и старательно прикрывают происходящее вуалью пристойного благоразумия. Но естественная нагота ангельского бесстыдства не нуждается в оправдании.

"Счастлива ли я и со мной ли все это происходит?

…Прекрасный сон.

Только в реальности все было несколько иначе.

Я сказала Полю:

-Право, не нужно так сжимать меня в своих объятиях. Это не может остаться незамеченным в кругу ваших близких друзей.

Но он, одурманенный собственной страстью, плохо понимал мои слова.

Пришлось охладить его пыл еще раз:

-Нет, Поль, этого не нужно делать..

Поль, наконец, услышал меня. Но это, впрочем, не входило в мои планы. Мне хотелось взорвать этот вечер, бесчувственные глаза Леона и сдержанное любопытство окружения.

-Поль, я устала и хочу спать.   Если можно..

Мне не пришлось объяснять что-то далее.

…Поль распахнул передо мной двери в спальную комнату.

-Вы может отдыхать Нелли, здесь никто вас не потревожит. Если только вы сами..

Полумрак неги и аромат приближающейся ночи.

-Поль, не уходите. Я лягу на эту кровать..

Бросаю свое тело на золотистую арену огромной кровати.

-Завернусь в покрывало и засну, не раздеваясь. А вы…

Бросаю томный взгляд на серьезного и внимательного Поля:

-Вы, Поль, будете рассказывать мне сказки. Любые. Только не страшные. Страшные сказки я не люблю.

Возмутительная наглость, но ничего не могу с собой поделать.   Продолжаю:

-Садитесь в кресло и начинайте рассказывать.

Очень просто управлять миллионерами. Когда они влюблены, конечно.

Поль садиться в кресло напротив кровати, и начинает что-то напевать. Очень красивый баритон. Что ж, это даже лучше сказок. Под бархатные звуки его голоса  и вспоминания от шампанского комната начинает медленно кружиться в причудливом танце, который не имеет название. Только ритм-ритм  печально танго с нотами ожидания счастья.   Поль, комната, странная песня растворились в бесконечности сна…

(продолжение следует)