Этажи

Автор: †ТранSILVАнкА†

Название: «Этажи»

Фандом: «Агата Кристи»/«Иванушки International» (да-да, Иванушки, ибо в 97-м Игорь Владимирович Сорин еще пребывал в составе этой говнопопсовой группёнки)

Персонажи: Вадим Самойлов/Игорь Сорин

Категория: Слэш

Жанр: Сонгфик, кроссовер, OOC, Hurt/Comfort, yaoi, POV Игоря

Рейтинг: PG-15

Музыка: Сорин/«Иванушки» - Этажи

Размер: Мини

Дисклеймер: Нет тут моего ничего, кроме печатного текста! Так, мимо пробегала из психушки от санитаров ыыы.

Комментарии: Впервые вывела Игоря, как главное действующее лицо. Вадик просто на подтанцовках)))

Готтен мутер! И я их-таки переслэшила…. Позор на мою рокерско-сорняческую голову… Игорь Владимирович, простите!

Статус: закончен

«Свет, разбиваясь, в стёклах витринных дрожит,

И зажигает город свои этажи.

Вечер субботний, шум голосов над толпой.

Жаль, что сегодня я не увижусь с тобой... »

Одиночество убивает… Вокруг люди: родные, друзья, просто знакомые, фанатки, но все равно одиноко… От того, что никто не понимает… Для всех я либо гений, до которого, как раку до Луны, либо псих повернутый на философии и небе. А попытаться понять или хотя бы выслушать до конца, не ржа по-лошадиному дебильно, как это любит делать Рыжий, не может или тупо не хочет никто. Нет, я, конечно, понимаю, что у всех свои интересы, но хотя бы раз в жизни можно выслушать? Или я настолько этого недостоин? Да, я знаю, что могу легко начать грузить мозги, но, может быть, хоть раз стоит выслушать? Если неинтересно, то скажите! Есть еще куча всяких тем! Но одних интересуют только девочки и выпивка, другие визжат при любом звуке, который я издаю, а для третьих я «Игорёчек, солнышко, заечка, сыночек» и так далее в плане умиленного сюсюканья. Все-таки хреново быть единственным ребенком в семье.

И вот уже двадцать семь лет я никак не могу достучаться ни до кого. А иногда так хочется поговорить по душам… Только не как с Дюшей после поллитра водки, выжранных за кулисами или с Дёровым после косяка, а вот реально поговорить на трезвую голову с человеком, у которого взгляды совпадают с моими хотя бы процентов на двадцать… Эх, мечты, мечты…

«Этажи, этажи, этажи блещут огнём.

Буду жить, буду жить, буду жить завтрашним днём.

И во сне и наяву только встречами с тобой

Я живу, я живу, я живу…»

Как я устал… Устал от фанеры, от бесконечных перелетов-переездов, от беснующихся девочек в зале и у меня около дома, от песен, не несущих никакой смысловой нагрузки, ото всего… Хочется забыться, перестать быть звездой, перечеркнуть эту тупую главу под названием «Иванушки International» и вернуться к концу главы «Гнесинка», чтобы делать свою музыку. Я уже голос терять начинаю… Не хочу шептать в микрофон! Не хочу в сотый раз скидывать майку на «Дусе»! Не хочу автографы, гостиницы, съемки! Не хочу! Не хочу! Не хочу!

Мне хочется чего-то нового, свежего, яркого… Я задыхаюсь в этой липкой паутине под названием «попса»… Видно была права Людмила Конкордиевна, когда говорила, что я буду здесь чужим… А что делать, если моя музыка не нужна никому? Она же «неформат»! Вот и приходится прогибаться под чужие штампы и шаблоны, принимать чужие ценности вместо своих…. Но когда-то же надо придти к себе… Когда-то же надо перестать врать себе самому… А я ведь только и занимаюсь тем, что уговариваю себя, что мне нравится моя работа, нравятся все ее атрибуты, которые я ненавижу! НЕ-НА-ВИ-ЖУ! Ненавижу всю эту поп-тусовку, насквозь уже прогнившую и славу, и поклонниц… Это явно не для меня, а для человека с более крепкими нервами… Скорее бы разделаться с этими несчастными «Ваньками» и начать новую жизнь!

«Жёлтые окна тают в оранжевой мгле,

Так одиноко мне без тебя на Земле.

Пусть в этот вечер крутится шар золотой,

Целую вечность ждать мне до встречи с тобой…»

Я, кажется, понял, что такое «Вселенская несправедливость». Это когда ты любишь человека, отдаешь ему всего себя, доверяешь, а он плюет тебе в душу… Не ожидал, что Санечка изменит мне… Я же все для нее делал, только Луну с неба не достал… А она вот так… И непонятно ЗА ЧТО??? Почему такой удар в спину? Хотя мне не привыкать… Я слишком много раз падал и вставал, чтобы снова упасть… И мне плевать, пусть я такой вот психологический мазохист,   но я верну ее… Потому что люблю… Потому что не могу один…

Не могу один… Дома душно… Душно от тяжелых ощущений, которые не хочется перегонять в стихи… Хочется бежать отсюда… Родителей нет, Киря снова где-то отвисает с Ариной, Рыжий опять пьяный в доску. Обдалбываться жутко не хочется, хотя прекрасно знаю, что буду переламываться не сегодня-завтра.   Беру записную книжку и наугад открываю ее в поисках человека, которому можно позвонить и позвать куда-нибудь.   Выпадает листок на котором только один номер 8-90*-***-**-**. И снизу явно не моим корявым, а весьма аккуратным печатным почерком подписано имя владельца этих циферок «Вадик». Пытаюсь припомнить всех Вадиков, которых я могу знать, но мозг упрямо выдает только одного – Вадика Самойлова из «Агаты Кристи», с которым мы были достаточно близки еще с конца восьмидесятых.

В принципе-то позвонить можно, но почему-то начинаю стесняться: а вдруг я отрываю его от какого-нибудь важного дела своими проблемами, да и вряд ли он захочет, даже если и свободен, выслушивать сложные «телеги», порожденные моим мозгом, ибо ему и собственного братца хватает – Глебс по части загрузки мозга большой специалист, до скорости загруза которого мне, как на карачках до Китая. Еще раз звоню ребятам, убеждаюсь, что тусовка с одногруппниками мне сегодня не светит, и все-таки звоню Вадику.

- Алё? – в трубке немного заспанный голос

- Вадик, это Игорь Сорин беспокоит.

- Опа, Игорёк, давно тебя не слышал! – по ходу, Самойлов удивлен. Ну да, не каждый раз ему звонят солисты бойз-бэндов, которые имеют популярность иногда даже и повыше, чем великая и ужасная «Агата», - Как там твои дела?

- Да как-то никак… - становится грустно из-за своих мыслей и излишне позитивного голоса Вадика.

- Чего это так?

- Да… Есть тут причины… Ты сильно занят?

- Да вроде бы нет. А что?

- Да просто как-то хреново одному. Может зависнем где-нибудь?

- Давай через час в «MS-MAX’е»?

- Да без проблем!

Я нарисовываюсь в клубе почти что вовремя. Осматриваю пространство клуба в поисках пустого места, зная, что с пробками из Горок можно приехать часа через два, но у барной стойки вижу знакомую пухлую фигуру. Самойлов с удовольствием поглощает Б-52. Когда я плюхаюсь рядом он, тут же отстает от коктейля, судя по его косым карим глазам, далеко не первого.

- Ты чего-то рано! – ну да, я появился слишком и слишком рано для себя.

- Ну да… - по ходу действия мрачное настроение было у нас обоих, - А может хватит бухать?

- У меня есть повод…

- Вад, ну налопаться ты всегда успеешь. Особенно с горя. Что у тебя такое-то?

- Да Глеб… - Вадик отмахивается жестом, изображающим разочарование какое-то что ли.

Глеб… Вечная Вадиковская кудряво-пьяная  проблема… Сколько уже пришлось выслушать рассказов по поводу того, какой же Глебушка урод, гад, упырок и свинья неблагодарная, но как он, Вадик, все-таки любит эту несчастную сволочь. А у Глеба свои закидоны… Вот и выходит, что они друг друга любят, но никак не могут достучаться друг до друга… А ведь казалось бы, два родных человека, по идее должны понимать с полуслова один другого. Только вот не выходит…  А еще Вадик очень и очень любит Глеба….   Наверное, младший – это единственное любимое им создание на этом свете…

- А что Глеб?

- Да, как обычно… - Вадик опрокидывает в себя коктейль залпом,   - Видите ли, Вадик, тварь такая, не дает бедненькому Глебушке самореализовываться, не пускает самые хорошие песни в группу! И вообще, житья от него никакого нету! Вот я какой козел! – я молча слушаю, ибо перебивать Вадика в такие моменты весьма опасно, - Ну это ладно… Он истерику закатил и ушел из Горок… Мы искали. Не нашли… Сорин, ну вот за что мне этот олух???

- А может, он просто опять где-нибудь завис?

- Не знаю… Вроде бы с эйча он слез… Не знаю…

- Ну так и поищи там, где он обычно торчит, - Вадик сегодня чего-то тупит.

- Я не хочу… – он мрачно вертит в руках стакан, - Это будет опять скандал… Ты знаешь, мы теперь слишком часто ругаемся… Я боюсь, что мы так разойдемся скоро…

- И чего ты в этом разводе боишься-то так? Отдохнете маленько и снова сойдетесь, - сколько раз уже это слышал и снова выдаю Вадику заученную фразу.

- Нет… Это  не в этот раз… Я боюсь, что мы уже не сойдемся… А я не смогу без Глеба – люблю его…. Он моя жизнь…

- Еще все наладится. Дайте, пожалуйста, счет, - мдаааа, думал поговорить о своих проблемах, а вышло так, что приходится выслушивать чужие. Весело. И вообще надо топать отсюда на хрен, пока Вад не нажрался. Выкладываю на стойку сто долларов, - Сдачу не надо. Пошли отсюда.

Выходим из клуба. На улице после удушающей атмосферы помещения свежо и свободно. Идем, не глядя друг на друга. Ну вот, вроде бы и встретились… Я думал, что хоть немного развеюсь, ну или хотя бы выскажусь, а вышло наоборот.   Почему-то не хочется смотреть никуда, поэтому тупо смотрю под ноги. Вроде бы и не пил, но перед глазами все плывет, я не знаю, куда мы, два придурка, идем, а по лицу бегут горячие дорожки, почти как от дождя, хотя дождя не наблюдается. А внутри пусто, больно. Кажется, что чуть-чуть, и я сдохну прямо здесь, на ночной улице…

- Ты чего? – Вадик приобнимает меня за плечи, - Игорёк, кончай плакать. Я тебя что, обидел? – прижимает меня к себе. Перестаю сдерживать себя и начинаю плакать, как ребенок.

- Я устал… Вадик, я устал… - еле шепчу сквозь рыдания, которые душат, как петля на виселице, - Ты просто не представляешь…

- Да ладно тебе. Ну, соберись, ты же мужик все-таки. Пошли, - Самойлов тащит меня за руку в какой-то круглосуточный магазин, подходит к полусонной продавщице и пьяным голосом спрашивает, - Водка есть?

- Вам какую? – а про себя еле слышно бурчит: «За*бали уже, алкаши! »

- Нам литр, - берем водку и сматываемся из этого магазина к чёртовой матери.

«Этажи, этажи, этажи блещут огнём.

Буду жить, буду жить, буду жить завтрашним днём.

И во сне и наяву только встречами с тобой

Я живу, я живу, я живу…»

Почти не помню, как мы добирались до Текстильщиков, как залезли на мой восьмой этаж. Прекрасно помню только хлопок двери, впустившей нас в квартиру. Бутылка была уже наполовину пуста. Плюхаюсь на диван в кухне - стоять больше нет сил - и начинаю тупо пялиться на пачку спичек, лежащую на столе.

- Что случилось? – Вадик садится рядом.

- Я устал… Все надоело… Я уже жить нормально перестал…. Это мы с тобой еще удачно пришли: тут обычно толпы под окнами тусуются…

- Ты думаешь, у меня по-другому? У нас МГП есть. Твои фанаточки по сравнению с ними просто ангелы небесные! – становится стыдно, ибо МГП в действии видеть мне довелось.

- Хотя это не главное…

- А что главное? – снова крепко прижимает меня к себе так, что я чувствую запах духов. Твою мать! Такие же как у меня: «Армани»!

- А главное, Вадик, то, что мне приходится плясать под чужую дуду – петь не то, что хочу что пишу, а то, что Матвей даст… Видите ли, я пишу слишком заумные песни, которые нашей аудитории не подходят!

- Ты хотя бы пишешь… А я уже года два или три из себя ни строчки, ни ноты выдавить не могу… Поэтому пляшу под дуду Глеба, который на себя одеяло тянуть начал. И в итоге, я и останусь у разбитого корыта, - Вадик начинает перебирать мои волосы.

- Вад, а «Позови меня, небо»? – поднимаю взгляд на него.

- Это не «Агата». Для «Агаты» я ничего не пишу…  Давно не пишу…

- Ты напишешь. Обязательно.

- Как-нибудь потом. А еще ты врешь. И музыка это не главное. Сколько тебя знаю, не стал бы нюнить из-за такого, – криво усмехается, - На самом деле что? Все ведь серьезнее.

- А то, что я на хрен никому не нужен! Что на меня можно плевать, что мной можно помыкать, издеваться надо мной сколько влезет, делать клоуна и ржать, как лошади! Меня можно не слушать! – меня начинает трясти, - Я же ноль! Я просто гружу мозг! Мне можно наставлять рога! И копыта тоже! – и опять откуда-то берутся слезы, - никакой проблемы не будет, если над чувствами Игоря поиздеваться! Ему же и одному неплохо, наверное! У него же всегда все в порядке!

Главное то, что я один, что я не нужен никому, что меня не любит никто!

- А я? - он смотрит мне в глаза.

- А у тебя есть Глеб…

- Вот только не надо! Глеб – эгоист себялюбивый… Я его люблю, правда, всю жизнь.. Но… Сорин, я и тебя тоже люблю… И я не знаю, что со мной будет, если я тебя потеряю… Потому что ты единственный человек на свете, которому я доверяю… Больше некому… А еще ты единственный, кто меня ни разу не предал, не кинул, кто меня РЕАЛЬНО любит…  Если бы я тебя не любил, то вряд ли по первой твоей просьбе полетел бы, как ошпаренный в «MS-MAX» и вряд ли бы торчал сейчас с тобой здесь, - Вадик мягко касается своими пухлыми губами моих.

Прекрасно знаю, что не стоит поддаваться на эти Вадиковские провокации, потому что они обычно оканчиваются сексом, точнее, вот как раз это-то сексом и нельзя назвать – это действительно «занятия любовью», когда никто не нужен кроме нас двоих. Прекрасно знаю, что не стоит поддаваться, но все равно поддаюсь.   Потому что хорошо. Водка, точнее ее переизбыток в крови, отшибает всякие представления о морали, нормах, правилах et cetera. Остаются только ощущения… Ощущения его губ на своей шее, рук на теле, горячечного шепота: «Ну я же лучше чем твоя Сашка? »; тесных больных, но таких кайфовых и таких давно желанных движений внутри себя; разрядки, долгой, во время которой хочется кричать: «Вадик! Да ты лучше этой Сашки! Лучше этой сучки! ». Лучше потому что любит, потому что не пытается приставить рога, изображая невинность, потому что рядом…

- Вадик…

- А? – он еще переводит дыхание.

- Я сейчас понял одну вещь: я тебя тоже люблю, - накручиваю его длинные черные волосы себе на палец.

- Ну вот видишь, лучше же когда любовь взаимная, - Вадик снова припечатывает мне долгий, тягучий поцелуй, - А то говорил, что никому не нужен, плакался тут, истерил, как фанатка на концерте. Самому не стыдно?

- Стыдно…

- Ну вот... А еще мне надо было сказать тебе, что я тебя люблю..

- А Глеб?

- Глеб – это Глеб… У него свои закидоны. Ты другой. Ты лучше что ли, добрее как-то… Глеба я все равно буду всегда любить… Он – брат, пусть эгоист, пусть вено нетрезвый и вздорный с его странной любовью, но мне с ним хорошо. И с тобой мне хорошо. Во всех смыслах. Но с тобой хорошо просто так понимаешь?

- Ты сейчас не уйдешь?

- Только не сейчас… Может быть, когда-нибудь…

Я проваливаюсь в сон от водки и усталости. Но впервые за эти пару лет я счастлив. Я кому-то нужен и кем-то любим. И я точно знаю, что впереди будет что-то хорошее и позитивное. По крайней мере, я верю в это.

«И во сне и наяву только встречами с тобой

Я живу, я живу, я живу…»