Рассказ 6. Фотография. 18 плюс. Серия: Порно-рассказы

Пахло старой бумагой, пылью и временем. Она сидела на полу своей маленькой квартиры, перебирала старые книги, которые купила на распродаже в антикварном магазине, и чувствовала, как внутри загорается что-то тёплое. Она любила такие вечера — тихие, спокойные, когда можно было забыть о работе, о суете, о том, что она уже три года одна.

Коробка с потёртыми томами стоила дёшево. Она взяла первую попавшуюся книгу — старую, с выцветшей обложкой — и открыла её. На первой странице лежала фотография. Старая, пожелтевшая, с погнутыми краями. На ней был мужчина — молодой, красивый, с тёмными глазами и лёгкой улыбкой. Он смотрел прямо в камеру, будто знал, что однажды его увидит она. Она перевернула снимок. На обороте было написано: «Илья, 1987».

Она замерла. Она не знала, кто этот Илья. Но имя показалось ей знакомым. Она смотрела на него и не могла отвести взгляд. Его глаза, его улыбка, его лицо — всё это казалось ей таким близким, будто она уже видела его раньше. Она не знала, что он живёт в соседнем доме и уже несколько месяцев смотрит на неё из окна.

Она держала фотографию в руках и смотрела на него. Мужчина на снимке был молодым, лет двадцати пяти, с короткой стрижкой и лёгкой щетиной. Он улыбался, и его улыбка была тёплой, почти интимной. Она провела пальцем по его лицу, чувствуя, как внутри разливается что-то странное. Она не могла понять, что это было — любопытство, волнение, желание? Она положила фотографию на стол и смотрела на неё, пока пила чай. Она смотрела на неё, когда готовила ужин. Она смотрела на неё, когда сидела на диване и не могла уснуть.

Он жил в соседнем доме. Он видел её окно из своего окна. Каждое утро он смотрел, как она просыпается. Каждым вечером он смотрел, как она ложится. Он видел, как она ходит по квартире, как читает, как танцует, когда думает, что никто не видит. Он не знал, как она выглядит вблизи. Он знал только её силуэт. Он представлял, как она улыбается, как смеётся, как плачет. Но он видел её и в реальной жизни. Пару раз во дворе — она проходила мимо с сумкой продуктов, разговаривала по телефону, смеялась. Пару раз в небольшом магазине на первом этаже. Он хотел подойти, но каждый раз его останавливал страх. Он боялся, что она не захочет говорить с ним. Он боялся, что она подумает о нём плохо. Он ждал случай, который позволил бы им встретиться. И когда она нашла его фотографию, он понял — это знак.

Она не могла уснуть. Она лежала в постели, смотрела в потолок и видела его лицо. Она взяла телефон и посмотрела на фотографию, которую сфотографировала. Она смотрела на неё и чувствовала, как внутри разливается жар. Она закрыла глаза и представила его руки. Она представила, как он касается её лица, её шеи, её плеч. Она не знала, кто он. Но она хотела его. Она провела рукой по своему телу, чувствуя, как внутри нарастает желание. Она закрыла глаза и представила, что это он касается её. Она представила, что его пальцы скользят по её коже, что его дыхание касается её шеи. Она почувствовала, как волна накрывает её, и не могла сдержать стона. Она не знала, что он видел это.

Он стоял у окна и смотрел на её комнату. Она не знала, что он видит всё — её силуэт, её движения, её руки на её теле. Он видел, как она закрыла глаза, как она выгнулась, как она замерла. Он чувствовал, как внутри разливается жар. Он не мог отвести взгляд. Он смотрел на неё и чувствовал, как его тело откликается на каждое её движение. Он не знал, что она держит его фотографию. Но он чувствовал, что между ними есть что-то, что нельзя объяснить.

Она не могла больше сидеть дома. Она вышла во двор. Она подошла к скамейке и села. Через несколько минут к ней подошёл мужчина. Он был высоким, подтянутым, с сединой на висках. Он сел рядом.

— Ты не спишь, — сказал он.

— Я не сплю.

— Я тоже.

— Как ты знаешь, что я не сплю?

— Я вижу твоё окно.

Она подняла глаза. Он смотрел на неё. Его глаза были тёмными, глубокими, тёплыми. Она узнала его лицо. Это был мужчина с фотографии.

— Ты... — прошептала она.

— Я знаю. Ты нашла мою фотографию.

— Как ты знаешь?

— Я видел, как ты держала что-то в руках. Я не знал, что это. Но я чувствовал, что это важно.

— Ты смотрел на меня?

— Я видел твой силуэт. Я видел, как ты танцуешь. Я видел, как ты прикасаешься к себе. Я видел тебя во дворе. Я хотел подойти, но боялся.

— Почему ты не подошёл?

— Я боялся, что ты не захочешь говорить со мной.

— А теперь ты не боишься?

— Теперь я боюсь ещё больше. Но я не могу больше ждать.

Он взял её за руку.

— Я хочу тебя, — сказал он. — Я хочу тебя с того момента, как увидел твоё окно.

— Ты даже не знаешь меня.

— Я знаю твой голос. Я знаю твои движения. Я знаю, как ты дышишь, когда ты одна.

— Как тебя зовут? — спросила она.

— Илья.

— Кира.

— Кира, — повторил он. — Красивое имя.

— Обычное.

— Нет. В нём есть что-то особенное.

Он медленно опустился на колени перед ней. Его губы коснулись её живота, спустились ниже. Она закрыла глаза, чувствуя, как его язык скользит по её коже. Она обхватила его голову руками, вплетая пальцы в его волосы. Она чувствовала, как внутри всё сжимается, пульсирует. Волна нарастала. Она была так близко. Но волна не пришла.

— Я была близко, — прошептала она.

— Я знаю, — сказал он. — Я хочу дать тебе это.

— Тогда дай.

Она стояла у окна его квартиры, смотрела на свой дом и чувствовала его руки на своей талии. Он обнимал её, прижимаясь к её спине.

— Я знаю, что ты думаешь, — сказал он.

— Откуда ты знаешь?

— Я видел, как ты смотрела на мою фотографию. Ты хотела меня.

— Да, — прошептала она.

— Я тоже хотел тебя. Я хотел тебя каждую ночь, когда смотрел на твоё окно.

Он повернул её к себе и поцеловал. Его губы пахли пылью старых книг и мятой. Она чувствовала вкус его языка — горьковатый, с ноткой древесной коры, как у человека, который живёт среди бумаги и времени. Она чувствовала, как внутри всё тает. Он прижал её к стене, приподняв за бёдра. Она обхватила его ногами, чувствуя, как он входит в неё. Его руки сжимали её ягодицы, направляя её движения. Она прижалась губами к его шее. Его кожа была солёной, с привкусом лета и его одеколона. Она вдыхала этот запах, запоминая его.

— Ты чувствуешь меня? — прошептал он.

— Да, — выдохнула она.

Его пальцы скользнули между ними, нашли её клитор, и она вздрогнула. Он начал двигаться — в такт его движениям, медленно, точно зная, что ей нужно. Волна нарастала.

— Я сейчас, — прошептала она.

— Да, — сказал он. — Со мной.

Она смотрела в его глаза, не отрываясь, когда волна накрыла её. В его взгляде она видела отражение своего окна — того самого, из которого он смотрел на неё каждую ночь. Она вскрикнула, когда волна накрыла её. Он прижался к ней, чувствуя, как она пульсирует вокруг него. Его тело напряглось, и он достиг пика вместе с ней.

Она проснулась от света, который пробивался сквозь шторы. Он лежал рядом и смотрел на неё.

— Я не хочу, чтобы ты уходила, — сказал он.

— Я не уйду.

— Ты останешься?

— Я останусь.

— А твой дом?

— Мой дом теперь здесь.

Она сидела у окна, смотрела на его дом. Фотография лежала на столе. Она не знала, что будет дальше. Но она знала, что теперь каждый вечер, когда он смотрит на её окно, он будет видеть ту, кто перестала быть незнакомкой.