Светкины приключения. История 7. Эро истории

Хроники одной королевы случайностей. Кладбищенская тишина

---

Бабушка умерла во вторник. В три часа дня. Я сидела в офисе, правила чей-то бездарный текст про стиральные машины, когда зазвонил телефон. Мама плакала так, что я не сразу разобрала слова. «Не мучилась», «тихо», «во сне» — эти слова выплывали из рыданий, как щепки из бурной реки. Я сказала: «Я приеду». Положила трубку и ещё пять минут сидела, глядя в монитор. На экране застыла фраза: «Автоматическая стирка экономит до 30% воды». Я смотрела на эти буквы и не понимала, как мир может продолжать говорить о стиральных машинах, когда бабушки больше нет.

Похороны были в пятницу. Я помогала маме выбирать гроб. «Дубовый дороговато, давай сосну», — говорила мама, и её голос звучал так, будто она обсуждала покупку дивана. Я кивала. Мне было всё равно. Дуб, сосна, картон — бабушке уже всё равно. Ей больше ничего не нужно. Ни её любимых пирожков с капустой, ни вязания под телевизор, ни моих звонков по воскресеньям, на которые у меня вечно не хватало времени.

На кладбище было пасмурно. Сентябрьское небо висело низко, серое, как старая простыня. В гробу лежало тело — красивое, спокойное, в любимом платье в горошек. Но бабушки там не было. Она ушла. Выключилась. Перестала быть.

Родственники говорили правильные слова. «Земля пухом». «Светлая память». «Хорошо, что не мучилась». Я слушала эти фразы и чувствовала, как внутри разрастается пустота. Не боль — боль придёт позже, ночью, когда я останусь одна. А сейчас — пустота. Зияние. Чёрная дыра там, где ещё вчера была любовь.

Поминки устроили прямо на кладбище — у сторожки, где были старые деревянные столы. Я пила тёплое вино — красное, сладкое, оно обжигало горло и не приносило облегчения. Двоюродная тётя Зина обсуждала, кому достанется бабушкин сервиз. Дядя Коля жаловался на давление. Кто-то рассказывал анекдот и смеялся, прикрывая рот, потому что смеяться на поминках неприлично.

Мне хотелось убежать. Я встала из-за стола, сказала «я сейчас» и пошла в сторону кустов — подальше от столов, подальше от людей.

Кусты сирени росли у старой ограды, за которой начинался заброшенный участок кладбища — памятники с выцветшими фотографиями, кресты, покосившиеся от времени. Я зашла за кусты, прислонилась к стволу старой липы, закрыла глаза и выдохнула. В груди саднило. Я стояла так минуту, другую, пятую. Ветер трепал мои волосы, забирался под чёрное платье.

Когда я вышла из кустов, я чуть не столкнулась с ним.

Он стоял в двух шагах от сирени, прислонившись к чугунной ограде, и курил. На нём была старая куртка-аляска, коричневая, в потёках, и резиновые сапоги. Лет ему было трудно определить — тридцать, сорок, а может, и пятьдесят, просто жизнь потрепала. Лицо обветренное, с ранними морщинами вокруг глаз, щетина нескольких дней. Глаза — серые, с красными прожилками, как будто он не спал несколько ночей. Или плакал. Или просто много пил.

— Извините, — сказала я, отступая на шаг.

— Ничего, — ответил он. Голос низкий, хриплый. — Я тоже никого не трогаю. Сижу, курю. Дай, думаю, подожду, пока народ разойдётся.

— Вы кого-то хороните?

— Жену, — сказал он и затянулся. — Третью неделю. Прихожу каждый день. Не могу уйти.

Я не нашлась что ответить. Он приходит на могилу каждый день и, наверное, сидит здесь часами, курит, смотрит на памятник. Я представила его жену — молодую, красивую. Или не молодую. Неважно. Важно, что он её любил и она умерла.

— Мне жаль, — сказала я.

— Мне тоже, — он посмотрел на меня впервые прямо. — А ты кого?

— Бабушку. Сегодня похоронили.

Он кивнул. Протянул пачку — просто так, по-свойски. Я не курю. Но я взяла. Прикурила от его зажигалки — старой, с потёртым гербом. Затянулась. Горло обожгло, закружилась голова, но почему-то стало легче.

— Тяжело, — сказал он. — Первые дни самые тяжёлые.

— А потом легче?

— Не знаю, — он усмехнулся горько. — Спроси меня через год. Или через десять лет. Может, тогда отвечу.

Мы стояли молча. Ветер носил дым от наших сигарет, смешивал его с запахом сырой земли. Где-то за деревьями шумели поминальные столы — звон стаканов, обрывки фраз, чей-то смех, приглушённый и виноватый. А здесь, у старой ограды, было тихо.

— Как тебя зовут? — спросил он.

— Света.

— А меня Сергей. Но можно просто Серый.

— Серый, — повторила я. — Как небо сегодня.

Он посмотрел вверх. Потушил сигарету о подошву сапога — аккуратно, убрал окурок в карман. Мелочь, а я заметила. Люди, которые не мусорят на кладбищах, — они уважают мёртвых. А значит, уважают и живых.

— Ты не похожа на других, — сказал он. — Все делают правильные лица, говорят правильные слова. А ты вышла в кусты. Потому что не выдерживаешь этого фарса?

— Не выдерживаю. Бабушка ненавидела, когда врали. А там все врут. Что ей было хорошо, что она не мучилась. Откуда они знают?

Голос дрогнул. Я отвернулась, чтобы он не увидел слёз. Он сделал шаг ко мне. Потом ещё один. Я чувствовала запах его куртки — земли, табака, дождя. И под всем этим — запах его тела, тёплый, живой.

— Света, — сказал он. — Можно я тебя обниму?

— Зачем?

— Потому что тебе нужно, чтобы кто-то обнял. А мне — чтобы кого-то обнять.

Я кивнула. Он раскрыл руки, и я шагнула в эти объятия, как в тёплое море. Его куртка была шершавой и холодной, но сквозь неё пробивалось тепло. Я уткнулась лицом ему в грудь и заплакала — тихо, беззвучно, плечами. Он не говорил «тише-тише», не гладил по голове. Просто стоял и держал меня. Крепко. Надёжно.

Я не знаю, сколько мы так простояли. Когда я подняла голову, его глаза были влажными. Я поцеловала его первая.

Не потому что хотела секса. А потому что хотела жизни. Хотела почувствовать, что моё тело ещё может хотеть, отвечать, плавиться. Что я не бабушка в гробу. Что я живая.

Его губы были шершавыми, пахли табаком. Он не отстранился. Словно ждал этого поцелуя — с того самого момента, как увидел меня, выходящую из кустов с распухшими глазами.

— Света, — прошептал он. — Мы на кладбище.

— Я знаю.

— Это неправильно.

— А что правильно? — спросила я, отрываясь от него. — Что здесь правильно? Нет правильного и неправильного. Есть только мы. И сейчас.

Он смотрел на меня долго. Потом взял за руку и повёл в глубь кладбища. Туда, где старые липы роняли листья на покосившиеся кресты. Мы остановились у старой могилы — не свежей, не его жены. Чужой. Памятник был старым, мрамор потрескался, буквы имени почти стёрлись. Я не стала их читать.

Он не стал прижимать меня к плите. Не стал задирать платье. Вместо этого он опустился на колени — прямо на прошлогодние листья, мокрые от недавнего дождя, — и посмотрел на меня снизу вверх. Его глаза на уровне моего живота. Его руки на моих бёдрах — сквозь ткань платья.

— Можно? — спросил он.

Я кивнула. Он задрал моё платье — медленно, как открывают занавес. Стянул трусики. Его пальцы были грубыми, с чёрным под ногтями, но прикасались они с осторожностью, почти благоговейной. Как к алтарю. Как к святыне.

Он поцеловал меня туда. Не так, как это делают мужчины, которые хотят быстрее перейти к делу. Он целовал меня так, как пьют воду после долгой жажды. Медленно. С расстановкой. С остановками, во время которых он просто дышал — горячо, влажно, — и его дыхание смешивалось с ветром, который гулял между могил.

Я стояла, прислонившись спиной к старой липе, и смотрела в серое небо. Его язык двигался внутри меня — нежно, почти лениво, как будто у него было всё время мира. Как будто мы были не на кладбище, а в спальне, и за окном не сентябрь, а вечность. Мои пальцы запутались в его волосах — жёстких, пахнущих табаком и землёй. Я не стонала. Я почти не дышала. Только закрыла глаза и чувствовала, как внутри, где ещё час назад была пустота, начинает разгораться тепло.

Я не кончила. Он не довёл меня до оргазма — и, кажется, не пытался. Это было не про оргазм. Это было про то, чтобы кто-то — живой, тёплый, настоящий — был рядом. Чтобы кто-то прикасался к тебе не с желанием взять, а с желанием отдать.

Когда он поднялся с колен, его лицо было мокрым — не от меня, от слёз. Он плакал, не скрывая. Не вытирая. Просто плакал — беззвучно, как плачут мужчины, которые разучились это делать много лет назад. Я обняла его. Теперь моя очередь была держать.

Мы стояли так долго. Его голова на моём плече. Мои руки на его спине. Ветер носил листья вокруг нас, и они ложились на его куртку, на мои волосы, на старый памятник с выцветшими буквами.

— Она была учительницей, — сказал он вдруг, не поднимая головы. — Русский язык и литература. Мы с ней в школе познакомились. Я тогда в девятом классе был, двоечник, хулиган. А она... она меня из библиотеки выгоняла. Говорила: «Серёжа, ты же не читать сюда пришёл, ты покурить прячешься».

Он замолчал. Я не перебивала.

— А потом, через десять лет, мы встретились. Она меня не узнала сначала. А я её — сразу. По голосу. У неё был такой голос... как ручей. Негромкий, но его всегда слышно.

Я гладила его по спине. Он шмыгнул носом, вытер лицо рукавом куртки.

— Я землекоп. Могилы копаю. Здесь же, на этом кладбище. Тридцать лет уже. А она — учительница. Представляешь?

— Представляю.

— Когда она умерла, я сам ей могилу копал. Сказал — никто другой не будет. Только я. И выкопал.

Он замолчал. Ветер трепал его волосы. Я молчала, потому что слов не было. Потому что любые слова были бы лишними.

— Пойдём, — сказала я. — Тебе надо выпить.

— Я не пью.

— Тогда поесть. У нас там ещё пирожки остались. С капустой. Бабушка такие любила.

Он посмотрел на меня — и впервые за всё время улыбнулся. Не горько, не через силу. Просто улыбнулся.

— Пирожки — это хорошо, — сказал он. — Пирожки я люблю.

Мы вернулись к столам. Я налила ему чай из термоса, дала пирожок. Он ел медленно, аккуратно, крошки стряхивал в ладонь. Дядя Коля посмотрел на него подозрительно — кто такой? откуда? — но ничего не спросил. Мама посмотрела на меня, перевела взгляд на Сергея, потом снова на меня. И промолчала.

Когда мы уезжали, он стоял у ворот кладбища и смотрел нам вслед. Я не оглянулась. Но в зеркале заднего вида видела его фигуру — одинокую, в старой куртке-аляске, — пока машина не свернула за поворот.

---

Дома я разделась, встала под душ и долго стояла — под горячей водой, которая смывала с меня запах земли и табака. Но не смывала. Ничего не смывало. Я выключила воду, вытерлась, посмотрела на себя в зеркало — раскрасневшаяся, с припухшими веками. И вдруг улыбнулась.

Бабушка, если ты меня видишь — прости. Или не прощай. Ты всегда говорила: «Света, главное — жить. Остальное приложится». Я живу, бабушка. Как умею. Как получается.

А секс на кладбище... это был не секс. Это было что-то другое. Что-то, чему я пока не могу подобрать названия. Может, это и есть то самое «жить». Не просто существовать, не просто трахаться с незнакомцами в машинах и примерочных. А быть рядом с кем-то, кому так же больно, как тебе. И не просить ничего взамен.

Спасибо тебе, Серый. Где бы ты ни был. За то, что обнял. За то, что встал на колени. За то, что рассказал про жену.

Я никогда не вернусь на то кладбище. Не потому что боюсь. А потому что тот час у старой могилы был не началом чего-то, а завершением. Он закрыл гештальт. Он дал мне то, чего не дали поминки, вино, правильные слова. Он дал мне тишину. Настоящую. Живую.

Кладбищенскую тишину.

Которая говорит громче любых слов.