Трансатлантический

…Ну вот и всё…Спиной ощущается мягкая, упругая поверхность покойного кресла. Под расслабленными кистями рук – шершавый велюр подлокотников. Голова откинута немного назад. Глаза закрыты…

Всё ! Лечу…

Позади – хлопотливые сборы и - ожидающее в стылой ночи такси. И молнией вопрос? : Коржик?! Где коржик для Машка? Обсыпанный блестящей сахарной крошкой сладкий пряник, принесённый вороной на крышу дома - сказка для маленькой девочки…

Позади – короткий перелет в другой город.. Такой знакомый чужой город…С его опиумными кофейнями и красными фонарями в витринах.. И с таким не нужным во время суматошно спешащей пересадки дождем..

Позади – последние формальности посадки. Сумка с подарками и немногими вещами – в багажном отделении..   И гул набирающих обороты турбин… Все! Лечу!

Впереди – часы и часы полета над океаном...

И встреча... Но о ней пока не думается. Всё будет как будет. И будет – хорошо. Ибо там – любимое существо, малышка с огромными карими глазами и каштановой россыпью шелковых локонов.. И нежные маленькие ручки, обнимающие за шею.. И звонкий голосок: Папочка! Миленький! Ты прилетел!!

Всё – впереди. А сейчас – покой. И в голове нет ни одной мысли. И нет потребности думать о том, что скоро лекция, и надо к ней готовиться – ведь там, в огромной аудитории – триста пар скептически всё оценивающих глаз, которые надо загипнотизировать полетом своих мыслей и слов. И хоть на малое время – время перелета с востока на запад Земли – прочь всё: проекты, звонки, ненаписанные статьи, не проведенные эксперименты.. Всё – прочь!

.. И вот уже исчезла дрожь колес пробегающего последние метры взлетной полосы самолета. Плавный разворот – и курс на загоризонтный Сан-Франциско.

Блаженный покой бездумья. Дрема под мерный шорох вытекающего  над головой прохладного воздуха вентиляции. Сон..

Сон? … «Сэр, не желаете ли выпить вина? ». …Лучше бы ты мне предложила водки! –нехотя открывая глаза. Хм-м-м.. Прямо по курсу – расстегнутая верхняя перламутровая пуговичка на форменной строгой блузке – и намек на легкую, убегающую вглубь складочку кожи. Пухлые, в светлой помаде губы. Точеный, слегка вздернутый носик. Серые, огромные в своей удивленности от увиденного глаза – и стремительно расширяющиеся зрачки.

Вы мне предлагаете вино?

Д-да… - как возвращение из грезы.

Из Ваших рук – всё, что угодно! – и ласково обволакивающий посыл улыбки.

Прошу… В протянутой руке с длинными наманиюкеренными пальчиками – тонкий фужер с рубиновой жидкостью.

Спасибо – и пальцы как бы невзначай – по нежной коже слегка дрогнувшей её руки.

Пожалуйста…Неуверенный, беспомощно непрофессиональный поворот в тесном пространстве прохода между кресел – и удаляющийся силуэт хрупких плеч, перехваченной пояском тонкой талии, округлость бедер под черным шелком короткой юбки, открывающей стройность длинных ножек. Ушла…

…Что же? Что там было такое еще, запомнившееся? Важное в своей неуловленности? Вот! Рыжая! Рыжие короткие в нарочитой небрежности локоны.

Задумчивый вдох аромата над темной поверхностью вина. Мда-а-а… А неплохо было бы….

И как продолжение еще не совсем ясного желания – нежный, прерывистый голос над склоненной над бокалом головой:

« Сэр, Вам ещё вина? »

И – упругий посыл тела и карего взгляда навстречу затуманенному перламутру её глаз – ДА !!