Обстоятельства непреодолимой силы

Обстоятельства непреодолимой силы

(на вкус и цвет фломастеры бывают разные) «Ольга Лакри»

- Оёоёшеньки ё ёй…! Да как же так могло, получится…? - разлеталась головная боль в голове Тахниль-Тахнилевича на меленькие кусочки затуманенного сознания, - как так? - давило его одурманивающее противоречие, что помогало ему хоть в какой-то степени концентрировать своё внимание, - ебух твою мать… - хватался за голову Тахниль-Тахнилевич, в бытности щедрый на любовь до  расточительности, - как же я так попался на удочку и купился…? Хулиганы проклятые… - тяжело погружался он в мир истеричной реальности.

Вчера Тахнилю-Тахнилевичу злая судьба индейка жестоко наступила на хвост… и цап-царап. А сейчас ему было совсем как-то невесело… На его лице не было морщинок от смеха и слезинок от счастья. Как-то не в цвет пришелся  вчерашний день и уж совсем не по вкусу.

- Да… Нашел я себе приключение на свою задницу с этими…, любовными экспериментами. Беспонтовая любовь у меня вчерась получилась, ох, беспонтовая… Можно сказать, оголубился совсем… - в очередной раз сурово хватался за голову молодой ловелас Ферапонт Тахниль-Тахнилевич нос к носу столкнувшись с обстоятельствами непреодолимой силы. Теми самыми, что были из ряда – вон! Теми, что стали такими непреодолимыми, преодолеть которые у него… ну, не хватило никаких сил.

Ферапонт раньше где-то слышал такое словосочетание, которое напополам резало  слух совершенно пустой безнадежностью - "не-пре-о-до-ли-мая  си-ла". Слышал он, то ли у юристов, то ли ещё где, но значения этому не предавал, он совсем над этим словосочетанием как-то и не задумываясь, пока с данным обстоятельством не столкнулся нос к носу и не понял, что такое – непреодолимая сила. Сила – это вообще штука великая, а если ещё и непреодолимая…? То здесь как говорится, никуда стремиться просто ненужно.

***

Ферапонт был эротическим художником, натурой творческой, тонкой и оччень ранимой. Дружил с интернетом, по-тихому таясь от супруги, знакомился через известные сайты с девушками и своеобразно так развлекаясь, запасался новыми впечатлениями. Вот нужны они ему были эти новые впечатления – просто как воздух нужны, без которых его творческая жизнь замедлялась и останавливалась, а то и совсем тормозилась. Своим призванием он считал - поднимать искусство с низов эротики до вершин порнографии. Он свято верил в то, что уже почти достиг расцвета творческого роста, ему осталось ещё немного, совсем чуть-чуть… и его признает весь мир, его именем начнут называть в городах улицы, у него появятся немыслимые и совершенно дурные деньги, а за такие деньги, умереть даже можно красиво! От чего он окрылялся, как птица. Ветер свистел в проводах его души… А тут произошел такой облом, и даже не облом, а обломище, который опустил его мечтательную натуру из поднебесья на землю. До этого у него с лёгким флиртом всё выглядело замечательно, ведь он на нём можно сказать – оттянул руку, каждый раз веря в то, что цель оправдает сомнительный риск. И вообще, Ферапонт всегда стремился жить по высоким стандартам личности.

А сейчас… А что сейчас? Сейчас от досады в его груди всё жгло и горело, ведь он сам довёл градус противостояния до самого максимума. И, о Господи! Как же всё это ему не понравилось.

Он как всегда потихонечку познакомился, аж с двумя молоденькими девушками, представившись известным художником, списался, договорился о встрече, купил цветы, две бутылки шампанского, сел в машину…

Лошадиные сил под капотом машины, подгоняемые передним приводом стремительно рвались на свободу, а через час он счастливый уже поднимался на лифте по указанному адресу в сильном предчувствии новых впечатлений, которые собственно и… получил. Позвонил в двери, но только двери открыли не девушки, а два здоровенных мужика… От одного из них он тут же получил по морде, потолок в квартире качнулся… А дальше, как вы совершенно правильно догадались… Его долго и больно насиловали хулиганы, которые на последок ему пригрозили и ещё пару раз дали по морде. Так никому неизвестный художник, в погоне за новыми впечатлениями познал все тонкости нестандартной любви, потерял честь, завиляв душою в поисках выхода, как маркитанская лодка.

- Ох…! Ё твою… - от нахлынувших воспоминаний он снова закрылся руками.

От таких мыслей и впечатлений его выворачивало и коробило.

- Вот купился… И как это так получилось? Ведь как-то так получилось…? - плавал он в молоке помутившегося сознания.

Домой творческий человек нёсся на своей вишнёвой девятке быстрее сверхскоростного истребителя, совершенно игнорируя красивые пейзажи осени, которые подкрались рыжей лисой очень тихо и незаметно. Потом его стал добивать конкретный сильный дождь.

- Моя жизнь стоит, наверное, не больше одного патрона..? - вдруг промелькнула в его голове суицидная мысль, которую он тут же попытался прогнать, представляя в руке большой черный пистолет, который его сознание неожиданно развернуло в сторону хулиганов. Бац-бац… и хулиганов нет..! В своём воображении рисовал он суровую картину возмездия.

Живописец остановился у реки, сотканной из лунного серебра, и чтобы отвлечься мыслями от настоящего стал рассматривать силуэты берёзовых веток, что уныло гнулись над заводью. За рекой далекими выстрелами крупнокалиберной артиллерии тяжело забил низкий собачий лай…

***

- Ферапонт! Ну что ты ходишь такой, как будто тебя изнасиловали..? Ты у меня какой-то припухший сегодня? - из круга суровых воспоминаний его неожиданно вырвали слова жены, от чего искусный знаток живописи вздрогнул и попытался проанализировать действия супруги в ситуации на предмет: Как бы она повела себя рядом с ним…? Бросилась бы его спасать от насильников или же просто злорадно порадовалась…?

- Она зараза, наверное, мне всё это подстроила, она стерва… - исподлобья покосился художник на свою половину, - вот гадина! Какие же хитрые эти бабы…! Как теперь узнаешь, она подкинула мне эту подляну…, или же не она…? - молча пытался найти он ответ, - уткнулась в книгу и даже не лыбится… Да, она наверное, она окаянная… Давно уж наверно мою переписку читает… Уууууууу!!! Так бы и дал ей по этой самодовольной, самонадеянной морде, чтобы личные переписки не читала… Подсуропила же! - в сердцах плюнул художник.

- А что, если это совсем не она..? А я тут её с  коричневыми красками мешаю и перемешиваю…? - это ещё хуже.

- Ферапоша, хватит хмуриться и бродить умирающим лебедем – вдруг вспрыснула супруга, сделав вид, что ей что-то очень смешное удалось прочитать в толстой книге.

- Да она зараза, наверное… Больше некому, раз так самодовольно смеётся и ухмыляется, аж до самых ушей…

- Иди же ко мне мой птенчик, иди ко мне мой касатик, иди ко мне моё солнышко… - откинула жена край одеяла.

Ферапонт молча разделся и лёг рядом. Он засыпал тяжело, всё время вздрагивая и на распев во сне повторяя: - В-о-о-о-о-о-т такие вот у меня блин, дела…

***

А жизнь по-прежнему неслась вперёд и падала в бездонный колодец его величества времени, потихоньку стирая из памяти всё это дело, а солнце на небе по-прежнему весело улыбалось.

Андрей Днепровский - Безбашенный.   (A. DNEPR)

5 октября 2006г