Тень

Мрачный силуэт самого себя, бездыханно застыл на стене. Как интересно иногда понаблюдать за собственной теню. Помню, как в детстве, догонял, и убегал от нее, проходя мимо величавых фонарных столбов. Всё было так наивно, было с чем играть. Но не сейчас, когда, укутавшись одеялом страха, поникший, сломленный и злой, стою перед стеной печали и утраты. И сам уже как тень. Глаза открыты, но их здесь нет, они всё еще там, там, куда когда-то пришла смерть. Но ведь у тени нету глаз. Слеза, не от печали, а от того, что ком в горле обжигает всё тело. И катится по шее, и дальше, растворяясь, и чувствуешь, как она поливает высушенную кожу ароматом уже застывшей гнили. Но ведь у тени нету слез. Жалко улыбнутся, рассеять этот гнет. Но ведь у тени нет улыбки, и лишь отражается на ней, как скручивает скулы в порыве злости. Неловкие движения, чтобы размяться, красивый танец, в порыве угнетенности, изящность, которая осталось. А на стене лишь глупые движения, призывающие стыд, что так же, как она, двигаешься в жизни.

А может взять, расколотить ее к чертям собачьим, разбиться в эту грязную от плена, запятнанную тенью стену. Ну уж нет, не буду, не хочу твоей загадочности, обители страха и печали. Я лучше повернусь, лицом к собственному солнцу. И озарит прозрачным светом жизнь, застывшую в глазах. И спалит лед, сожжет остатки гнили. А ты останься за спиной. Я буду ждать тебя, ведь ты мое создание, но не светило бы то солнце, что встретил я, то и тебя бы не было. Но ты со мной, и я не буду просить покинуть меня. Останься на стене, которая была могилой. Быть может, растворишься ты в потоке собственного света. И я теперь знаю, что ты не сможешь причинить вреда. Если только моя рука поднимется, и серая сталь смертельного острия вонзится в чью-то плоть, то ты поступишь точно также...