Лес. Поле. Снег. Февраль

Средина февраля, а погода осенняя. Совсем не холодно. Сырость, туман. На земле грязные пятна тающего снега. Мне нравится такая погода, у альпинистов она называется горной , и я, будучи покорителем вершин в третьем поколении, в такую погоду чувствую себя где-то над облаками... А там, внизу, туман, серость. Тихо. Безветренно... Те, кто любит горы, те поймут, они чувствуют то же, что я, они чувствуют ЭТО так же.

Желтая трава, толстые стебли которой стелятся по родной земле: ощущаешь душу.

Место, где я родилась великолепно и удивительно по своей сути: не являясь оно таковым, разве написал бы Лермонтов свои лучшие произведения здесь, глядя на вершины Северного Кавказа, гуляя по паркам, проходя по склонам гор? Разве приезжал бы сюда столь часто Пушкин в поисках вдохновления и красивых женщин? Был бы так беспечен и азартен Остап Бендер? Плакала бы сотни и тысячи лет напролет любящая Машука теплыми живительными слезами об отце своем Бештау, умоляя вечность вернуть эй милого Эльбруса. Говорить можно много...

***

Лес... лес и поле... Сердце дня. Машина, ОН, и мы едем по серому влажному асфальту, постепенно переходящему в грунт. Поле. Снег. Лес впереди, серый и туманный. Средина февраля. Подъехали к подножию горы, к той границе, где до леса- полоса травы и прошлогодних листьев, а до остального мира - поле, поле, поле. Спокойно. Я смотрю на НЕГО... ОН -на меня. Мы оба знаем, чего хотим; все без преувеличения, без обмана, поэтому так легко внутри. Мягкие губы. Я чувствую их на своем лице. ОН хочет. Очень хочет, но сдерживая свою страсть ОН безгранично нежен. Тусклый свет дня со всех сторон окутывает, завораживает. ОН ласкае меня, едва касаясь кончиками пальцев. ОН смотрит мне в глаза. Тихие слова, хриплый голос эхом отзываются в голове, где уже расстелился февральский туман и заполнил собой сознанье. Мое тело, его руки - я вижу, и ощущаю душу.

Все уже не важно и далеко. Только его трепетность, его слабость. Ветер щумит... в деревьях... Осень. Нет же!... зима. Что же дальше?! Хататься за обрывки мыслей,... но они ускользают, утекают в века, где творят поэты и художники, они делают то же самое. Здесь. И горы..........

Резкий настойчивый толчок, как вспышка в мозгу! Я живу! Я слилась с целым Миром!... ОН. ЕГО прикосновения, неспешно, быстрее... Мучительно-сладкие движения навстречу. Я хочу! Небо, ветер, туман... Все приходит, когда стерта грань между "нет" и "да", когда бессильно барахтаясь в море своих чувств за несколько километров от берега понимаешь, что до него не доплыть и , в конце концов, отдаешься на волю природы, ты тонешь в своем желании. Теперь уже навсегда...

Выйти на улицу, вдохнуть полной грудью свежий прохладный воздух, подставить лицо гуляющему ветру. А вокруг лес и тишина. Ощущаещь душу.