кусочки почужевших

Твоя телефонная любовь - мои обкусанные губы трогают наливающуюся осень холодным дыханием за  талию.   Они  едва знакомы,   а по щекам уже краски стеснения. И когда им совсем не хочется, я высмеивая намазываю им губы дешевой помадой и пришиваю гвозди. Затем самое сокровенное и чистое словно совесть. Да,   не расскажут  слезы черного ворона,   черной зависти, такой  ведь только в постели словно больные стены. Заутрененные  уколами диагнозы. Волнующее спокойствие в непринадлежность текущей, или просто расплавленной веры.   Веры в  возможность из-за  которой тебе  куда там, - не до меня. Ведь ты еще там, а для меня уже 2 недели. Черный ворон, пустая душа  - это просто  жизнь. Вот  они заоблачные минуты, разбавленные подвальными запоями,   вскружают  цветочные обманы. Букеты роз. Знаешь, - я взлюблю здесь только шипы.   И уже не болят те демоны  лечащие  потребности осколками разбитой мечты, выступая прядями из рук-ладоней, каменели бумажными ромашками. Любит не любит.   Разве могли они быть так для тебя? Ты такая убежденная словно гора бросая в меня свои взгляды. Волны. Что мне стоило утонуть в пучине твоих синих глаз. Захрустевшая  любовь - всего лишь игра в сожженные мосты. Переплетая простыни глазами малинового варения, находила только лишь последние страницы наших отношений.   Говорил вернусь. Ты помнишь? Нет, нету тех больше окон в которые можно было бы вылететь играясь в "любовь - остывшие трусы". Слышишь ?! - как  маленькая фотография  в твоем кулончике  стекается сладким ядом в гуляющую душу. Узоры лопнувших дорог.   перекрытые трубы.. Твоя плохая тушь так и не удержала горячих слез, вместе с ними и холодный дождь.. Пустые слова. А ведь  была вера. Была любовь. Остались только фото, ностальгия, слезы. О нем напоминает что-то...