Год Франции, год любви. Глава 1 aka Читать рассказы о любви

Все началось с мечты. Я всегда мечтала побывать в Париже. Не просто побывать- это было бы слишком просто и нечувствительно для нервов. Я хотела основательно пожить в Париже, чтобы пропитаться его аурой, его настроениями, привыкнуть к его изменчивой физиономии.

И такая возможность у меня вскоре появилась.

Год Франции в России. Артисты, художники, музыканты- все были вовлечены в круг событий, мероприятий, презентаций и выставок, связанных с Францией. Каждый из нас, представителей творческой братии, мог творить на тему « Франция»  ничем особенно себя не ограничивая. Тем более, не возбранялось мечтать.

Я и мечтала. Все мои картины, заявленные на выставке « Париж глазами любви», были рождены из моего подбитого мечтой сознания, из моей любви к Франции. Точнее, к Парижу.

Итог моего участия в конкурсе превзошел все мои страстные ожидания. Я не только выиграла конкурс и получила приличную денежную премию, но и была направлена на обучение во Францию. Меценаты выставки брали на себя все расходы по моему обучению и проживанию, рассчитанному на год.

Год в Париже!   Моя мечта начинала сбываться с ускорением.   Все складывалось в темпе вальсы на счет « раз-два-три»…

Уже месяц спустя я гуляла по Елисейским полям,   зачарованно бродила по роскошным залам Лувра,   смотрела на Париж с высоты Эйфелевой башни. И чувствовала себя счастливой. Абсолютно счастливой.

В Париж я приехала не одна, а со своим другом. К слову сказать, Владимир, мой друг, давно и убедительно уговаривал меня и раньше побывать в Париже. У него были все возможности делать мне такие предложения. Честно говоря, его возможности позволяли мне ездить в Париж хоть каждый месяц. И мы ездили. Ездили в Италию, в Мексику, даже в Индию. Но только не во Францию.  

-Почему?!

На этот вопрос, который Владимир задавал мне после каждого моего отказа ехать в Париж, я ничего вразумительно ответить не могла. Мямлила что-то вроде « не хочу разрушать мечту.. вдруг Париж не так уж и хорош, как о нем говорят.. »  И так далее. Владимир мне верил. Но на самом деле, я бы никогда не могла ему объяснить то, что мне хотелось самой завоевать Париж. Почему-то это было очень важно для меня. Мне казалось, что только в этом случае Париж откроет мне свои тайны. Те, тайны, которые он приготовил только для меня.

Нет, Владимиру я такой бред объяснять не могла.

Он бы не понял.

Он бы не понял именно этого.

Так мне казалось.

Во всем остальном я могла всегда на него положиться, все ему  рассказывать и рассчитывать на полное его понимание. И вообще, в нем было все для того, чтобы вскружить голову мечтательной художнице. Красив, богат, умен. Нет, определенно, он мог вскружить голову. Хотя бы и ненадолго. Иногда головокружение длилось один день, иногда- два. Потом  оно сменялось ровным удивлением- точно ли это у меня кружилась голова? Отчего же она кружилась?

Впрочем, когда головокружение повторялось дней через пять, удивление испарялось само собой.

Нам было хорошо вместе. Понятно. Необременительно.

…Итак, Париж, весна, апрель-сезон солнца и легких дождей. Счастливых дождей. Мы с Володей только что вышли из отеля и направились в свой любимый ресторанчик. Признаюсь, этот последний день пред его отъездом  мы провели без особых раздумий над культурной программой. Просто предавались весь день любви на белых шелковых простынях. Это была дань нашим утомленным  в многочасовых экскурсиях телам и перенасыщенному культурными ценностями сознанию. Но ближе к вечеру потрясенная плоть возопила о хлебе насущном. Мы отправились в полюбившийся нам ресторанчик, приютившийся в пятнадцати минутах ходьбы от отеля. Очень милое местечко. Сладкий рай.

Я заказала себе  шампанское и пирожное.

-Это и есть пища любви?

Владимир насмешливо смотрит на меня. Но меня эти насмешки не трогают. С прискорбным видом сообщаю:

-Я на диете, милый.

Щуриться с пониманием.

Не нужно щуриться. Я и так все понимаю. Разумеется, пирожное и  красивая фигура- вещи несовместимые. Но сегодня хотелось именно несовместимых вещей.

-Сегодня какой-то особенный день. Ты не находишь? Предчувствие грозы или…  Вдруг в апреле выпадете снег. Так бывает?

Пожимает плечами.

-Пусть выпадет, если ты этого хочешь.

Злюсь.

-Да нет же, я не хочу этого! Но есть ощущение, что сегодня так может случиться.

Кажется, можно больше ничего не добавлять. Но добавляю:

-Желание и ощущения -разные вещи.

Сосредоточенно жует.

-Вкусно?

Сосредоточенно кивает. Пытается что-то ответить:

-…О-очень.

Ладно. Пусть ест. В конце концов,   он это заслужил. Что он сегодня вытворял…Чувствую,   что краска заливает мне лицо.

-Тебе нравится способность женщины краснеть?

Удивленно смотрит на меня. Перестает жевать. С трудом проглатывает очередной кусок и вытирает губы салфеткой.

-Что за вопросы?

-Просто ответь и все. Тебе нравится, когда женщины краснеют?

Отпил глоток вина. Поиграл губами.

-Мне нравится, когда женщины..

Наклонился к моему уху и томно прошептал запретное слово. Негодяй.

-Вот так, значит.

Удовлетворенно кивает головой.

-Разве сегодня тебя еще не утомили эти твои «нравится»?

Все же, он забавный. Милый. Мне кажется, что я даже люблю его. Может, не так сильно, как он меня, но люблю. А может, я люблю его больше, чем он меня. Кто разберет? Мне понятна мотивация его поступков. Понятны его мысли, чувства. И он понимает меня. Кроме того, мне хорошо с ним в постели. Он абсолютно чувствует мое тело, умеет с ним говорить, подчинять его себе и настраивать на нужный лад. Еще -я могу плакать на его плече. Могу говорить глупости, вытворять дерзости и летать в его присутствии на метле. Нельзя сказать, чтобы все это ему безумно нравится. Но все это он стоически терпит. Я же искупаю минуты затмения временем нежности. Одним словом, мы хорошо ладим друг с другом. Мне кажется, что это и есть любовь.

А теперь это была еще и любовь с привкусом французского шампанского.

-Послушай, я хочу бродить по улицам  Парижа и есть мороженное.

Парижские улицы в дожде и ванильное мороженное с шоколадной крошкой. -Что может быть лучше?!..

Ну, вот. Нашептала погоду. Начался дождь.

Дождь обрушился на нас внезапно. Беспечный дождь, не предупреждающий о своем приходе.

Злиться бесполезно.  

Крупные капли дождя ударяются о мостовую и разбиваются на тысячи жемчужин.

-Да это же град!

Мы хохочем. Пытаемся увернуться от увесистых ледышек и задыхаемся от смеха. Ищем временное прибежище.

Рядом- разноцветные огни какого-то театра. Огни сливаются, множатся и таинственно растекаются под дождем.

Пищу от восторга.

- Тебе не кажется, что этот театр- наше спасение?!..._

Мокрые и счастливые врываемся в безупречную тишину театра…

Администратор, солидная женщина в скучном брючном костюме, смотрит на нас строго  и сухо роняет:

-Спектакль уже начался. К сожалению, вы не сможете …

Я неплохо знаю французский язык, потому начинаю тянуть Владимира к выходу.

Но Володя французский не знает совсем,   и это обстоятельство спасает его от лишних сомнений. Он убедительно просит продать нам два билета. На русском языке. Очень убедительно. Взгляд администратора начинает теплеть. Наконец, она делает нам знак рукой.

-Следуйте за мной…

Тихо ступаем  за ней  по скрипучему паркету и едва сдерживаем смех. …Странный театр. Скользкая тишина и матовый блеск старинных зеркал. Настороженное мерцание бронзовых люстр и плохо скрываемое любопытство стен. Очень странный театр.

Дверь в зал открывается, и мы ныряем в темноту. Довольно быстро находим свободные места и тонем в мягкой покорности бархатных кресел. Некоторое время не ощущаем ничего, кроме блаженного причастия к сухому и непотопляемому островку счастья.

Только спустя некоторое время наши глаза начинают различать в зале внимательных зрителей, тусклый свет подсвечников, чинно украшающих стены и сцену, на которой что-то происходит. Что-то красивое, тягучее и вкусное. Красный занавес по бокам сцены, золото декораций, шелк и стразы  на главных героях. Придыхание французской речи.

…О чем же спектакль? Костюмы века семнадцатого, парики, мушки, лорнеты. Шелковые чулки и выступающие из тугих корсетов тонкие тела танцовщиц. Главные герои красивы и изящны. Что-то говорят, немного поют, манерно двигаются. Особенно интересен  тот, вокруг которого закручивается все действие… 

Красавчик, нечего сказать. Дамы бальзаковского возраста, которых довольно много в зале, старательно вытягивают шеи  и широко открывают глаз. Верно, чтобы  не пропустить что-то интересное. Начинаю вытягивать шею и я. Внимательнее присматриваюсь к исполнителю главной роли.

Пикантная седина, кошачьи повадки в движениях, очаровательный баритон и сладкий взгляд. Типичный герой-любовник. Ничего примечательного.

Хотя… 

Нет, что-то в нем, все же, есть. Что-то неуловимо притягательное.

Его темперамент вдавливает меня в спинку кресла, его гипнотический взгляд не дает мне шанса отвести от него свой взгляд…

Холодные глаза, в которых лунный свет смешан со звездной пылью и хрустальной крошкой. Потрясающие глаза. Завораживает и подчиняет. Подчиняет себе ритм, настроения, чувства…

Он ушел со сцены, и сцена опустела.

Несколько минут зал откровенно скучает в ожидании главного героя. Но вот он появляется, и все вновь оказываются вовлеченными в чарующий танец спектакля, где  за правильным исполнением фигур следит тот, кто кажется скромно-незаметным. Ты восторгаешься, удивляешься, отчаиваешься и растворяешься в точном соответствии с его желанием.

Или -нежеланием.

…Осторожно бросаю взгляд на Владимира.

Тих и беспечен.

Снисходительно хлопает в ладоши.

Что-то говорит мне по поводу неплохой игры главного героя.

Кажется, он не понимает, что я уже почти ему не принадлежу. Вот это «почти» еще держит меня рядом  с ним, не дает ускользнуть в неизвестность, вопит о непоправимом. Удержи же меня. Спаси. Не слышишь разве биенье моего оглушенного сердца?!

…Вновь устремляю взгляд на сцену. Может, мне показалось? Но равнодушный взгляд исполнителя главной роли еще раз ненадолго остановился на мне и, точно нож в масло, вошел в мою душу с тем, чтобы отсечь в ней мое прошлое от моего настоящего.

И будущего.

Контрольный выстрел...

Занавес закрылся.

-Володя..

Внимательный и заботливый взгляд на меня.

-Что-то случилось?

-Нет, ничего.

А что же тот, другой? Как все  произошло быстро и удивительно буднично. Он убил меня и даже не заметил этого. Впрочем, вероятно, он уже привык не принимать во внимание число пропавших без вести на полях высокого искусства, творимых его гением…

…Спектакль закончился.

Мы вышли из театра. И я попыталась  вернуться к своей обычной жизни. Точнее, я  сделала наивную попытку не принять во внимание факта своей гибели.

(продолжение следует)