Выхода нет...

Ночь…. Окна смотрят на случайных прохожих одурманенными огнями….

Чьи-то быстрые шаги сводят с ума тишину пустынных улиц. Она.

Пальчики в тонких кожаных перчатках судорожно сжимают телефон в ожидании звонка. Он позвонит, обязательно позвонит.

Ночь. Теплые руки нежно обнимают её за талию, губы слегка касаются мочки уха, согревая легким прерывистым дыханием клеточки шеи. Вот его ладонь скользит по плавным линиям спины, опускаясь всё ниже, предлагая обвить бедрами свою талию, а вторая рука плавными уверенными движениями расстегивает пуговицы на её рубашке. Губы медленно опускаются к шее, покрывают её легкими поцелуями и спускаются к груди. Язык рисует невидимые круги вокруг возбужденных сосков, заставляя кричать и извиваться, срывая с него сумасшедшими руками одежду. Больше нет ткани на горячих телах, и ничего не мешает двум слиться в одно. Ощущать его, слышать учащенное биение сердца и жилки на животе, впиваться ногтями в беззащитную спину, двигаться в одном ритме с ним, выкрикивая его имя…. И взрыв: звезды, затягивающие тебя в бездонную пропасть, сопротивляться которым нет ни сил, ни желания….

Вот и долгожданный звонок от него.

-  Ало, солнце.

-  Милая, мне нужно тебе что-то сказать.

-  Да, я слушаю, говори.

-  Вчерашняя ночь…. Это ошибка. Прости меня, если сможешь. Прощай.

-  Что?... – и длинные гудки…

Набрать заветный номер, услышать, что это шутка. «На данный момент абонент не может принять Ваш звонок. Позвоните позже»…

Ночь. Бежать куда-то, сама не зная куда, лишь бы скрыться от себя, от боли измены и предательства. Разбили, бросили в грязь и вылили сверху ведро помоев. Прыгнуть с моста, повеситься, порезать вены… Шаг быстрее: где-то недалеко было метро. Человеком больше, человеком меньше. Какая разница?

Спуститься по ступенькам, найти безлюдную платформу, чтобы не удержали, и увидеть свет. Стоп, а может, всё-таки не стоит? Может всё-таки есть выход? Что это за табличка?

«Выхода нет»…