ashy

ты же понимаешь, Дед Мороз приносит

подарки  детям, пока  они в него верят.

а руки счастливых не отбивают километры текста в инет,

не носят  неотстирывающийся запах сигарет.

Но меня почему-то манят эти печальные, тихие, затерянные, надломленные

у которых стены дома тоже жёлтые. у которых облака на заре помятые и тревожные и каждое о своём.

ты пробовал разные сердца.. разных размеров, цветов, форм. ты пил разных оттенков глаза.

ты любишь стоять, когда гроза, на выходе из метро. рифмовать сантиметры чужого парфюма

и слушать как по проводам неспешное аутро шестнадцатилетия завывает вдаль.

на  утро всё совсем не так, как ночью. не хочется сладкий чай в постель. не хочется сладких слов

молчи и улыбнись невзначай... воспоминания - это не боль, не чувства. воспоминания - кровь подсознания.

у тебя в каждом взгляде кровь. ни та тема, на которую говоришь. лечило время-терапевт. терпел. но пока лечился покалечился..

даваааай... давай выполоскаем лоскуты ласкового дыма с ладошек одиноких вечеров, из длинных волос ночные кошмары,

алкогольно-больные зрачки

и со снежных нежных запястий отстираем пресловутый Эклат, от которого уже несколько лет пахнет застывшим циферблатом горечи.

мы ведь так похожи)может.. найдём что-то, чего раньше не знали.. и... поверим, м?