Роскошь пятницы

Придя домой, я откупориваю бутылку шампанского, запрятанную в недра холодильника  еще с прошлого года... Шампанское со льдом - доступная мне роскошь. Впрочем, сегодня мне все доступно!!!    Так, есть хочу? Да! Голодна зверски. Но есть обычную еду не хочется (как-то не впечатляет гречка с колбасой). А скромное пиршество очень даже хочу себе позволить. И вот…

На тонкий ломтик ноздреватого  тминного хлеба мажу, тщательно распластывая по поверхности, масло. Крошка соскальзывает с ножа, ловлю ее пальцем и с наслаждением  отправляю в рот.... Сливочное волшебство тает на языке новым, непривычным вкусом. Хотя - нет, просто обостренные рецепторы ощущают малейшие  оттенки, и это делает вкус обычного масла  тонким и изысканным. Сверху  - остро пахнущий и пронизанный  жилками голубовато-зеленого цвета сыр, мой любимый - Рокфор. Получившееся изысканное «чудо»  делю на миниатюрные, причудливой формы, канапешки. Отправляю одну в рот.   М-м-м!!! Сыр растворяется во рту, срастаясь с привкусом тмина в феерию вкуса...

…. Глоток  ледяного шампанского, канапе с Рокфором, отголосок свидания, завершенного в своей пиковой точке накала страстей…. Роскошь пятницы!

Утоленный голод рождает странное, переливающее внутри, чувство вседозволенности. Внемлю ему, и прикасаюсь к соскам тыльной стороной ладони. Я думала, что сыта, но оказывается, этот голод  не утолим.   Чем больше ешь, тем больше хочется. Ах, почему бы и нет?! Спускаю с плеч бретельки тонкой черной сорочки. Она падает к ногам, прикрывая мои ступни ажурной пеной порока. Остаюсь один на один со своей наготой и пульсирующим внизу живота Желанием. Закрываю глаза, чтобы быть ведомой воспоминаниями о тебе. Закрытые глаза... Почему мы это не пробовали? Итак, закрытые глаза... Шампанское со льдом... Пузырьки лопаются, будоража абрис губ. Облизываю  - не помогает. Достаю кубик льда из бокала. Талая вода, смешанная шампанским, тяжелыми каплями падает на стоячий сосок, обволакивая  и пощипывая его  прохладой. Потом, обрываясь, адская смесь стекает вниз, находя единственно возможный путь: от впадины пупка к междуречью бедер. И там, набухая сотнями капель, хмельной волной обрушивается в недра лона, омывая по пути розовые атласные берега. Все мое естество приветствует этот водопад рождением стона, настоянного на терпком и тонком по запаху состоянии тела: МЫ.   Стон рождает трепет, превращающийся в пульсацию и  биение...

Вспышка перед глазами, развернутая спираль наслаждения внутри меня, горящая мощным ровным пламенем счастья Душа ... Роскошь пятницы!