Пятьдесят оттенков чего-то там

Мне всегда чего-то не хватает. Знаю, нормально... так у всех, но... мне кажется, что у меня как-то по-другому, особенно. Это мои пятьдесят оттенков чего-то там, пятьдесят серо-буро-малиновых завихрений сознания, из-за которых моя душа, проснувшись, обнаруживает, что ей позарез нужно выйти в реал и воспользоваться своим не самым молодым и прекрасным телом.

По утрам мне не хватает воздуха: и свежего, и любого. Почти фобия… как будто за ночь воздух успел исчезнуть из комнаты и приходится, испуганно хватая жабрами пустое пространство, ошарашенно озираться по сторонам. Может быть, поэтому я так много курю, что сигаретный дым делает воздух более видимым, более телесно-представимым, а я могу спокойно к нему прикасаться и даже… есть?

Мне не хватает слов, чтобы выразить то, чего мне не хватает. Для поэта, привыкшего хоть круглые сутки пялиться на экран и петлять по бесконечным лабиринтам текста, опять же, нормально, но для среднестатистического человека, пользующегося стандартным набором слов, как-то это всё… выше крыши, сверхнеобходимого, сверх... всего.  

Ну, и самое главное. Мне не хватает любви! Опять же я понимаю, что это - стандартное заявление одинокого мужчины, к тому же идущего по жизни нетрадиционным путём. Если кто-то подумал, что мне не хватает секса, то должен успокоить: с интимной жизнью у меня всё в порядке, так что... А разве так бывает, чтобы человеку хватало секса, но не хватало любви? Или, может быть, существует другой суперизврат: человек так ярко светится от полученного блаженства, что просто обязан влипнуть в какую-нибудь бл*дскую историю? Что-то вроде магнита… счастливый человек притягивает к себе не только солнечный свет, но и всяких придурков, которые вначале с удовольствием схавают счастливый билетик, а потом ещё обвинят его в несанкционированной халяве.

Всё-таки мне не хватает именно любви.

Как обещание самому себе,

обсасывая обстоятельства будущей встречи,

сканируя время и расщепляя его на спектральные полосы,

получаю свои

ПЯТЬДЕСЯТ ОТТЕНКОВ ЧЕГО-ТО ТАМ.

А там...

Серый цвет: исключительно для посиделок в кафе. Вальяжно откинувшись на спинку стула таращиться на дождевые капли, осторожно ползущие парижской улиткой по тонированному стеклу...

Белый? Всё-таки интим: белая-белая кожа с неким отливом цвета слоновой кости. И чтобы поверх неё моё загоревшее письмо тому, кто умеет ценить белые стихи и верлибр... Тайное, между прочим, письмо.

Красный танец. С вампирским надкусом в неожиданных местах. С притУшенной сигаретой. В объятиях ночи.

Жёлтая … пыль, которую надо срочно уничтожить пылесосом и… Хорошо бы вместе, опрокидывая-запракидывая друг дружку, как бы наперегонки.

Чёрный… шарф. Завязанные глаза. На ощупь найти в доме горячее место, где спрятан подарок… и вместе с ним сердце, бьющееся в унисон. В такт наступающей осени.

Синее… лето, синяя зима. Дышать, обогревать, тащиться от того, что кто-то вместе с тобой испытывает такое же сильное… синее чувство избытка чувств.

Зелёный поезд. Едешь-едешь-е… Уже приехали! Родители на стол накрыли… а всё равно укачивает и… Сон – мультяшный, болотный, водяной – брызгами вспыхивает перед глазами, чтобы ты снова захотел уткнуться в подушку, как вчера на верхней полке в галимом купе.

Фиолетовая бритва, обнажающая то, что нельзя физически обнажить: моётвоё уродство – нашу неестественную красоту в зеркале утра, строчкой преломляющей интимный дневник в отражения.  

И розовый сахар, тающий на губах в предчувствии следующего дня, за которым мы будем одни. На расстоянии ждать, когда сможем друг друга убить... и из праха восстать, как некая птица когда-то.

И есть ещё короткая тень хрустального цветка - минерал, извлечённый из глаз в момент нашего погружения в волну оргазма.

Мне не хватает... тебя. Я ещё не знаю твоего имени. Я не вижу в чём ты одет, и на каком иностранном языке ты предпочитаешь разговаривать утром. Я не чувствую запаха твоих подмышек. Мне безразличны (пока ещё) твои успехи на работе и вечерние шатания по городу. Ведь мы ещё элементарно не встретились. Мы пробежали мимо по эскалатору и даже не столкнулись на выходе из метро. Мы ещё не знаем, чего нам не хватает, но...

Хоть бы пошёл снег. Хоть бы пошёл снег... Да, да. Мне не хватает снегаааа-а-а...