Сирена

Раннее утро и солнце полноправно стало владеть этими сутками, забрав у луны и тьмы, что скрывала таинства ночи, права. С моря веяло прохладой и ветер был свеж, воздух слегка имел солоноватый привкус. Шум прибоя мог унести куда угодно в этот момент. Языки волн облизывали ласково и ненасытно берег, как любовник не может расстаться с рассветом после жаркой ночи со своей желанной. Песок был уже теплым и день обещал быть томительно жарким. "Прекрасное утро, что бы насладиться летом, не жарой, а именно теплотой солнца" - подумал про себя художник, что сидел на берегу. На нем была шляпа и белая рубашка с брюками, он сидел босой и руках теребил кисти. Перед ним стоял мольберт, и полотно, но там ничего не было, белый лист, еще нетронутый, весь в страхе и в ожидании, что его коснется впервые рука Мастера. Художник изредка поглядывал на белый лист и хитро улыбался, он никуда  не спешил. На пляже не было никого, утро было дико раннее и курортный город отдыхал после ночного безумия. Вдали, в полоске единения моря и земли, показалась фигура девушки с белым парэо в руке. Ветер был сильным и белое полотно платка развивалось то как парус корабля, то жадно набрасывалось на тело девушки и обматывало ее стан, то развивалось флагом над ее головой. Художник с любопытством разглядывал приближающуюся фигуру и задумчиво жевал кисти от удивления. С каждым метром девушка приближалась, художник убеждался все сильнее в своем предположении, что заставило его так удивиться - она была совершенно голой. Художник снял темные очки, что бы рассмотреть повнимательнее. Она тоже видела его издалека, но продолжала свой променад как ни в чем не бывало. Их взгляды уже пересекались, мало того, мысли тоже пересекались, по крайней мере каждому из них так казалось. "Обычно, люди завидев что-либо постыдное, надевают очки и рассматривают украдкой, как-будто и так не понятно, что они рассматривают с очками или без, это так по детски. Но вы предпочли снять забрало и нагло рассматриваете. Что побудило вас к этому?" - спросила она у художника. "Все просто. Хочу смотрю, не хочу - не смотрю. Не буду ж я прятаться и стыдиться, да и за чем врать самому себе. Не люблю такое" - ответил он, продолжая сидеть на песке и играя кистями. "Поздравляю вас" - "С чем это интересно?" - хмыкнул художник "С рассветом конечно" - ответила девушка. "Рассвет уже был. Он каждый день. Доброе утро тогда" - "Рассвет был, но его мало кто видел, вы видели, с чем вас и поздравляю. Что вы рисуете?" - "Ничего пока не рисую, жду погоду... подходящую" - "А эта вам чем плоха? Солнце, волны, песок, чайки" - "Погода прекрасна, но не подходящая, а мне нужна именно та, что мне нужна" - "Тогда вы так и останетесь с чистым листом" - "Возможно. Другой бы спорил, я не буду". Девушка сделала реверанс и пошла дальше по прибрежной зоне наслаждаться волнами, ласкающими ступни. Художник вставил кисть в рот как сигарету и продолжал как завороженный любоваться девушкой, что уходила в даль.

Следующим утром художник пришел раньше, что бы увидеть рассвет, насладиться его красотой и этим мгновением и конечно же хотел вновь увидеть девушку, что вышла из волны, ведь вчера он, прибывая в небольшом шоке или удивленном состоянии, даже не спросил ее имя. Он всю ночь не спал, думая о том, что возможно, он ее больше не увидит. Он разложил карандаши, поставил мольберт и ждал. Рассвет разорвал небо в одно мгновение и солнце с напором стало подыматься все выше и выше. Художник смотрел на солнце и этот рассвет казался самым эротичным в его жизни, даже когда он встречал в объятиях женщины после бурной ночи не могло сравниться с этим волнующим солнцем. Вдали показалась уже знакомая фигура. Она становилась все ближе, а дыхание художника становись все сбивчивее и сердце работало как моторный завод, готовый перевыполнить план. Художник пошел навстречу девушке, что бы она не прошла мимо. "Доброе утро, незабвенная" - сказал он "Доброго рассвета, Мастер. Как ваша погода? Пришла подходящая?" - "Черт с ней с погодой, погода не пришла, но пришло вдохновение, незабвенная" - "Почему вы так называете меня?" - засмеялась она "Потому что я не знаю вашего имени" - "А как бы вы меня назвали? Я хочу знать это. Вы можете обращаться ко мне на "ты". Он задумался -"Хорошо. Ты хочешь, что бы я дал тебе имя?" - девушка кивнула в знак согласия "Тогда тебя будут звать Сирена. Я тебя вижу из далека и ты как-будто появляешься из волн" - пояснил художник. "Как пожелаете. Вы что-то уже нарисовали? Можно взглянуть?" - "Нарисовал. Нет нельзя, тебе не позволено". Девушка немного расстроилась, но промолчала в ответ, развернулась и собралась идти дальше, но художник схватил руку, достаточно сильно, что бы удержать ее и на ее лице даже видно было, что ей немного больно. Сирена повернула голову и изумленно посмотрела на него "Вчера ты упорхнула без позволения, сегодня я тебя так просто не отпущу"- улыбался художник, очень довольный своей выходкой "Тогда позволит ли мне, Мастер, уйти?" - спросила она. Художник огорченно опустил взгляд и спокойно ответил: "Позволю. Иди". Он надел на нее свою шляпу, как-будто залог того, что она вернется... И она ушла...

Опять рассвет и художник опять пришел на пляж, он закончил картину и хотел показать ее Сирене, хотел рассказать, как вдохновился, как увлеченно писал. Он прождал ее все утро и солнце уже было в зените... песок стал горячим... солнце уже не умиляло теплотой и бесило... Художник сложил свои вещи и побрел домой, а ведь он даже не знал ее имени, где она живет, он не смог задержать ее, хотя хотел. Теперь он понял, к чему были ее слова о подходящей погоде и пустом листе бумаги. Кто ничего не делает и только ждет, тот ничего не имеет. Она покинула его, как песок покидает пальцы, когда не плотно смыкаешь их... Теперь у него остался только ее портрет