Байкал

Как-то на Байкале...

Начало сентября. Микроклимат. Ветра нет. Листва зелёная. Температура за тридцать градусов. Путейцы задержали движение, меняют рельс на перегоне и выправляют путь, который покоробило температурным расширением. Станция Мысовая. Стоим второй час в десяти метрах от кромки воды. Не одни мы стоим, на соседннм пути ещё один пассажирский состав. Наконец мужик из соседнего вагона не выдержал, разделся до трусов и тапочек, зашёл вдоль поезда вперёд вагона на два (ну, если состав без предупреждения отправится, так успеть добежать, хоть до последнего вагона, а то останешься посреди Сибири в одних трусах и двух тапочках, а то полоса прибоя вся из булыжников, пока место выберешь, куда наступить, того и гляди ноги себе повывихиваешь). Короче, бросился он в воду, рявкнул на весь берег, вылетел пулей на волнорез и галопом в вагон. Мужики спрашивают, мол, чего дольше не стал купаться, а он отвечает: как в воду окунулся, так сразу почувствовал, что яйца резко переместились в то место, где гланды находятся. Сразу все желания пропали.