Голос

Вечерний звонок. Ответить? Что там – укус тарантула или порхание мотылька? Очередное анкетное программирование подвыпившего сексоголика или интервью с вампиром, желающем распробовать мою кровь ? Нажимаю «Приём» и слышу…

Голос. Мужской, осторожно-деловито-бархатный, не очень разбираюсь в оттенках, но  допустим - тенор-баритон. Он - по объявлению. А я – по жизни. Он – глубокомысленное молчание. Я – трепет и страх, переходящие в сексуальные позывные.

Я стараюсь говорить отрывисто, потому что мне никогда не нравился мой собственный голос. Говорят, что такая реакция у всех. Тороплюсь выговориться, фонтанируя слюной во все стороны, дабы не показаться несносной хабалкой. Только пару друзей честно поставили мне диагноз, не побоявшись сказать правду.   Большинство воспринимает мои аудио передачи как вдохновенные, творческие пассажи экспрессивного поэта-сангвиника, пытающегося что-то продать, прочитать, кого-то соблазнить. Соблазнить даже тем, чем соблазнить в принципе невозможно.  

Гордый, наглый, самодовольный… Голос после десятиминутной  беседы сообщил, что я ему уже нравлюсь. Комплимент вроде спонтанный. Искренний. Я внимательнее  сканирую ухом данные о внешности и возрасте м/ч, а ещё через пять минут мне кажется, что я его уже вижу. Пролистав в голове фотоальбом с любовниками, нахожу что-то среднее между ангелом и Мальчишом-плохишом, который привык гонять по ночам на дорогой иномарке.   Дорисовка-штриховка профессионального мультипликатора. Ты сейчас приедешь?   Ну, конечно, его голос-волос-бицепс-трицепс-плен-член скоро будет набирать в домофон номер моей квартиры! Я… еле-еле скрываю своё желание,   готовый заняться прямо сейчас сексом по телефону. Хотя… Я им уже занимаюсь! Мои фантазии бесконечны. Ты пахнешь молодой тёлкой, которую трахал вчера целый день? Ты небрит? У тебя короткие волосы? У тебя должна быть на плече классная татуировка? Ты сейчас в джинсах или в спортивном трико?   Когда ты появишься... в тебя можно будет войти?  

Чужого Голоса нет. Есть только мой… Стук сердца.

В тот момент, когда мужской образ овеществляется до предела,   я слышу посторонние смешки и хорошо поставленную матную скороговорку.   По громкой связи: «Хи-хи, хо-хо, ху-ху***» И...

Короткие гудки. Короткое эхо. Короткий стих. И моя длинная осень, привыкшая по включённому ветром радио слушать одну и туже композицию и чужой голос, объявляющий после небольшой паузы: «По сообщениям Гидрометцентра завтра в Санкт-Петербурге кратковременные дожди».