И каждый день, как предыдущий...

Подкатегория: без секса

Я не люблю чёрный кофе. Ты знаешь это. Но всё же ставишь передо мной чашку крепкого напитка, дымящегося, обжигающего мои ладони. Я послушно делаю глоток, ощущая, как мои зубы стучат о края фарфоровой чашки. Твоей чашки. Смотрю на тёмную поверхность, и в моей голове крутится лишь одна глупая мысль: можно ли утопиться в этом самом кофе?

Ты что-то говоришь мне, но я едва улавливаю суть. Ты расспрашиваешь меня о нём... Наконец, с трудом я перевожу взгляд на тебя. Почему-то ты бледен. Ты взволнован? Неужели ты так переживаешь за меня?

- Что... - выдавливаю я из себя.

Кажется, слова стали сухими, как высушенные фрукты, застревающие в горле.

- Что случилось?

Ты понимаешь, что бесполезно снова повторять свой поток вопросов. Ты встаёшь и подходишь ко мне. Что со временем? Я научился останавливать его? Ты слишком медленно двигаешься, слишком.

Садишься передо мной и смотришь прямо мне в глаза. Господи, как я ненавижу это! Мне каждый раз кажется, что ты вот-вот увидишь в них всю мою боль, всю глухую тоску по тебе, сконцентрированную где-то в области лопатки. Боюсь, что ты сам не выдержишь того, что сможешь прочесть по моему взгляду.

- Малыш, он тебя обидел?

Я молчу. Твои ладони гладят мои колени, словно стараются согреть их, а я тупо вглядываюсь в твои черты - такие родные. Глаза, скулы, губы... Я не хочу говорить о нём, он - давнее прошлое, закончившееся уже вчера. Я хочу видеть тебя, хочу знать, что ты тут, со мной, хочу тебя! Тебя, моего лучшего друга!

Ставлю чашку на стол. Может, мне нужно поспать? Я отворачиваюсь от тебя, утыкаюсь лбом в сложенные перед собой руки и закрываю глаза. Если я не усну, то точно забьюсь в истерике, или, что ещё хуже, кинусь тебе на шею, заверещу о своих давних чувствах и вообще поведу себя, как шлюха...

Ты укрываешь меня одеялом, и я чувствую твоё сильное тело, прижимающееся ко мне.