Der Wahrheit

Позади осталось то время, когда я мог смотреть тебе в глаза спокойно, без эмоций. Порой даже что-то незначительное переворачивает мир вверх дном.

А ты всё такой же. Будто ничто не способно тебя изменить. Это мне нравится, это меня раздражает и одновременно вызывает неподдельный интерес. Сможешь ли ты остаться таким навсегда?..

*Я не люблю. Нет. Я просто жду. Я говорю — меня не слышат. Всё, что мне нужно, есть в песнях. Я пою их вместе с тобой. И пока ничего лишнего... *

Стучит сердце и одновременно кто-то в дверь. Сливается. Но игнорировать не получается. Не та ситуация. Настойчиво. Стук повторяется.

— Хорош, я и с первого раза прекрасно слышал.

Открываю дверь. На пороге стоит Ян. Меня это удивляет. Не помню ни одного раза, чтобы он позвонил. А тут даже домой пришёл. Отхожу, освобождая путь.

— Привет. Не ожидал?

Улыбается. Может, по лицу понял?

— Привет. Немного. Что-то случилось?

— Да так. Почти ничего, кроме скорого дня рождения Давида.

День рождения? А я и забыл совсем. Следовательно, что подарить не знаю.

— Через два дня. Дома. У меня партийное задание — всем об этом напомнить. Придешь?

— Не знаю...

— Что значит?

— То и значит. Я подумаю.

— Ну, думай. Надеюсь, склонишься к положительному ответу. Потому что Давид по-любому узнает, что приглашение ты получил.

Машет мне ручкой и ехидно ухмыляется.

— Ян, ты...

— Я понял тебя. Сам мудак.

Лыбится. Выходит из комнаты. В голову приходит вопрос, кто его вообще пустил и кого убить за это. Ещё, что надо бы что-то сказать, но возможность отпадает (да и желания нету).

Жизнь катится к чертям. Ну что, улыбнёмся и этому. А ведь реально забавно. Искать любую возможность, чтобы только не видеть человека и в итоге самому добровольно прийти.

Ради приличия, буркнув что-то типа «ненавижу придурка», я упал на кровать и уснул.

Во сне мне, как ни странно, явился именно ты.

***

(За 1 день)

Нас собрали на репетицию. Произвольная программа. Правило только одно: «Играть».

Франки поворачивается ко мне.

— Что играть будем?

Я почти не думал, прежде чем сказать. Ответ вертелся у меня в голове в виде потрёпанной уже фразы: «Никто не слышит тебя». На мгновение поднимаешь на меня голову, отвлекаясь от настройки гитары. Я сначала не понял, может что-то не так сказал, потом забил. Раз, два, три...

Kennst du das...

Man lebt einen Traum...

Und irgendwann wacht man auf...

Einfach so...

Уже на припеве, услышал резкий, короткий щелчок. Музыка стихла. Обернулся, соображая. У твоей гитары лопнула струна. Сам ты, почему-то разозлившись, швырнул её на пол и вылетел из помещения, хлопнув дверью. Немного помедлив, я вышел вслед за тобой...

*Чёрт! Что за хрень? Я не могу это слушать. Что со мной???

Уйти. Уйти подальше. В чём правда?!*

Шёл по коридору, напевая про себя (а может и вслух) «Niemand hort dich». Направление взял в сторону курилки. Но точно не знаю, куришь ты или нет. Как говорится: не проверишь — не убедишься.

Едкий никотин... Заглядываю в приоткрытую дверь. Стоишь на балконе (наша своеобразная курилка, хотя на самом деле под это была отведена целая комната) и куришь. Бесконечный белый дым... Руки дрожат, волосы разметал ветер. Вот такая правда. Никакого деланного спокойствия. Чистая истерика.

— Давид...

Не слышишь, а может, просто делаешь вид. Подхожу к тебе ближе, слегка склоняю голову.

— Давид...

Затягиваешься.

— Чего?

Не знаю, что сказать. Просто в этот момент в голову ничего не приходит. Сажусь на парапет рядом с тобой. Ты молчишь. С неба идёт снег.

*Ты будешь падать каждый раз, пытаясь сделать шаг*.

Поднимаешь голову. Лицо спокойно. Достаешь ещё одну сигарету, но почему-то не закуриваешь, а просто вертишь пальцами. Вытягиваю её у тебя из рук. Ищу зажигалку. Кладёшь на парапет рядом. Тихо:

— Не знал, что ты куришь.

— Не курю.

Улыбаешься.

— Я вижу.

Господи, как же ты улыбаешься...

— Да это я так, балуюсь...

— С этого все и начинают.

Молчим. Я думаю, что еще можно сказать, а ты... Ну что с тобой?

— Что тебе подарить на день рождения?

Думаешь.

— Подари мне правду.

Вот так просто. Да, правду. Забавно. По тебе и не скажешь, что ты почти философ. Теперь ведёшь себя спокойно. Никаких признаков перепада настроения. Как всегда. Как раньше.

— Не грузись, Давид. Всё будет хорошо, всё будет позитив. Пошли, нас, наверное, уже давно ждут. Киваешь.

— А струны поменяем.

Смеёшься, а смотришь печально.

— Без проблем.

На самом деле у тебя несколько гитар и потеря одной из них действительно не проблема.

Возвращаемся. Никто ничего не спрашивает. Я им благодарен. Только Франки подходит ко мне всё с тем же вопросом:

— Что сейчас?

Думаю. Улыбаюсь.

— Позитив.

Снова смотришь на меня. Удивлён?

*Для меня? Или просто наугад? Всё равно спасибо*.

***

(Последний день)

Правда правдой, но что ты имел в виду, понять сложно. Тем более, не любая правда придётся по душе. Давид, мне есть что сказать, но я боюсь...

А в Ноймюнстере дождь...

*Я так устал от всего. Мне трудно понять самому, чего я хочу. Пытаюсь найти свою правду и снова путаюсь. Врёшь или нет? Ты можешь мне помочь понять. Так много сейчас зависит от тебя. Я снова жду... Сейчас больше всего хочется напиться. И до завтра ждать как-то не в кайф*.

Что-то подсказывает, что иду я в правильном направлении. В то же время не знаю, куда именно всё катится. Каждая осень оставляет надежду на новую весну, а весна — на осень. Вот так и живём, а я всё жду тебя. В голове крутится какой-то бред.

Звонит телефон. Думаю, брать или нет. Звонит Юри. Юри? Что ему от меня надо?

— Алло...

— Линке, ты?

— А кого ты ожидал по моей мобиле услышать? Билла Каулитца?

— Да ладно, не язви! Тут проблема.

— Какая?

Это становится подозрительным.

— Да ты не бойся. Не кусается, матом не ругается, целоваться не лезет. Ляжет на коврик и уснёт.

Интересно... Это какая такая проблема может спать у меня на коврике?

— Выгляни в окно. Я у твоего дома.

И это всё? Смотрю на улицу. Даа... Всё, да не всё... Быстро спускаюсь вниз, чтобы открыть дверь. На пороге стоит Юри и кое-как держит на ногах тебя.

— Что с ним?

— Пить меньше надо.

Заметно, что Юри тяжело. Помогаю ему затащить «тело» домой. Ты ничего не можешь, просто садишься на пол. На улице ливень. Вода с волос льется потоком, как будто ты только что из-под душа.

— Может, чаю?

— Нет, спасибо.

Юри мотает головой.

— Только если ему, а я до дома уж как-нибудь.

— Не понял...

— Да тут и понимать нечего. Он просил привести меня к тебе, я и привёл. Дальше сам разбирайся. Я не виноват, что он помешан...

Запнулся.

— Ладно, я пошёл.

— Где ты его нашёл?

— В парке сидел, проветривался. Я его не искал, он мне сам позвонил. Пока.

Закрываю за Юри дверь. Ничего не спрашиваю, всё равно не ответит. Всю жизнь он такой немногословный... За спиной у меня происходит оживление. Ты переползаешь из коридора в комнату. На четвереньках, так как встать не можешь. Сейчас походишь больше на зверька, чем на человека.